Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
''Érase una vez
érase que se era''
¿que era? me
pierden los
sonámbulos las
letras, y me
escabullo por
los patios sucios
de mi perturbadora
imaginación.
Tomaré de esta
taza rota, con
una flor de panteón
!yo era grande!
!yo era pintora!
yo era..Ya no soy.
!Ah! ¿en dónde
esta mi libreta vieja
con hojas amarillentas?
le robaré al grasoso viento
inspiración, se me han ido
entre las manos, las palabras
oscuras y de cualquier color.
Vengan ideas, vengan
a mi cabeza dura, con
sensaciones tan ligeras
!deja eso cuervo maligno
de aquel eres hijo! denme
una rosa sangrienta.
Por que me he quedado
hueca, de vacíos, de
absurdos, de vanidades
eso, eso acabo conmigo
nadie recuerda a la grande
que con sus dedos hacía
paisajes tan sombríos que
el alma se encogía de placer
visual, que excitaban a los
sentidos tan profanos de
libertad, con desdén me
atrevo a recitar algo
de pedazos literarios.
Yo misma soy y
me resguardo entre
esos pequeños papelitos
yo misma me rebajo a
conversar con sapos
en esta posilga inhumana
carcomida esta la pared
y mi silencio, recordando
pasajes que me abruman
mientras en risas maliciosas
pronuncian '' pobre escritora
no, escritora pobre'' no de
billete si no de rimas
de poesía siniestra.
Cómo la que hacía en
las viejas tardes magenta
y caballos negros me
guiñen los ojos, y yo
pongo el imaginario
cerrojo, mientras este
hoyo en el techo me
quita mi pobre, mi demente
y morado cerebro...
érase que se era''
¿que era? me
pierden los
sonámbulos las
letras, y me
escabullo por
los patios sucios
de mi perturbadora
imaginación.
Tomaré de esta
taza rota, con
una flor de panteón
!yo era grande!
!yo era pintora!
yo era..Ya no soy.
!Ah! ¿en dónde
esta mi libreta vieja
con hojas amarillentas?
le robaré al grasoso viento
inspiración, se me han ido
entre las manos, las palabras
oscuras y de cualquier color.
Vengan ideas, vengan
a mi cabeza dura, con
sensaciones tan ligeras
!deja eso cuervo maligno
de aquel eres hijo! denme
una rosa sangrienta.
Por que me he quedado
hueca, de vacíos, de
absurdos, de vanidades
eso, eso acabo conmigo
nadie recuerda a la grande
que con sus dedos hacía
paisajes tan sombríos que
el alma se encogía de placer
visual, que excitaban a los
sentidos tan profanos de
libertad, con desdén me
atrevo a recitar algo
de pedazos literarios.
Yo misma soy y
me resguardo entre
esos pequeños papelitos
yo misma me rebajo a
conversar con sapos
en esta posilga inhumana
carcomida esta la pared
y mi silencio, recordando
pasajes que me abruman
mientras en risas maliciosas
pronuncian '' pobre escritora
no, escritora pobre'' no de
billete si no de rimas
de poesía siniestra.
Cómo la que hacía en
las viejas tardes magenta
y caballos negros me
guiñen los ojos, y yo
pongo el imaginario
cerrojo, mientras este
hoyo en el techo me
quita mi pobre, mi demente
y morado cerebro...
