Pasión y Quijote

Y todo iluminado por
la luz de unas estrellas
tan sencillas,
tan marchitas,
tan honestas
que los corazones
por no renonocer la mentira
se volvieron
todos pasión y Quijote.

Un tetrabrik que maldice
su destino
zarandea el
alma de un difunto
al que le robaron
el futuro y la cartera
a cambio de todo
el tiempo del mundo.

Y por allí tarareaba algún
soplo de vida,
toboganes, piruletas,
sonrisas vírgenes,
buscadores de salidas,
columpios que llegan a tocar el cielo...
y mama se los quiere comer en almíbar.

Y por allí veranea la
Muerte, bastoncillos con
olor a posguerra,
olímpicos de petanca
y sueños rotos,
metáforas de esencia,
de triunfo,
de olvido
y
de miseria.

Y La Calle está muy cerca,
los rufianes,
los malditos,
lo míos,
los poetas,
aferrados
en un búnker de madera,
dos hierritos, tres botellas,
un jardín perdido, media montaña
de mierda, corazones a mil bandas,
y unas
cuantas pupilas embriagadas,
borrachas
de unos anhelos
que siempre toca
reconstruir mañana.

Y todo lo ve el Gran Hermano,
ojo, sangre
pintada de un azul grisáceo,
Altavoz de insultos
y calumnias,
siempre
con ese puto hedor a pasado.
De tanto ser bueno el mirlo...
terminó por ser el malo.

Incluso alguna utopía
se disfraza de viejo balón,
de fe que sólo pasa
por el aro
si juegas el uno contra uno
con condón.
Y si la portería son dos mochilas,
metáforas de lo que algún día
puedes tener,
no dispares a muerto ni a santo,
no sea que el disc-man
se te vaya a joder.

Y todo iluminado
por la luz de unas farolas
tan paganas,
tan sucias,
tan amargas,
tan complices del juego
que los segundos,
por no creerse participes
del tiempo,
se volvieron todos
pasión y Quijote.