"La mayoría de la gente aprende a salvarse a sí misma limitando artificialmente el contenido de su conciencia". Peter Wessel Zapffe.
La vida es un juego de dados trucado,
un pacto que siempre se firma con sangre,
un tren que nos lleva con prisa al desastre,
un juicio perdido sin juez ni abogado.
No hay faro que aguante la noche cerrada,
ni rosa que viva sin miedo al invierno,
ni dios que nos salve de ese polvo eterno,
ni pasos que avancen sin rumbo a la nada.
Si el beso más dulce termina en veneno,
si todo naufraga, si todo es un yermo,
si el alma es un huésped en un cuerpo obsceno,
¿para qué saberlo, saberme en el cieno,
tener ilusiones y esperar lo bueno,
muriendo despacio, pasando un infierno?
La vida es un juego de dados trucado,
un pacto que siempre se firma con sangre,
un tren que nos lleva con prisa al desastre,
un juicio perdido sin juez ni abogado.
No hay faro que aguante la noche cerrada,
ni rosa que viva sin miedo al invierno,
ni dios que nos salve de ese polvo eterno,
ni pasos que avancen sin rumbo a la nada.
Si el beso más dulce termina en veneno,
si todo naufraga, si todo es un yermo,
si el alma es un huésped en un cuerpo obsceno,
¿para qué saberlo, saberme en el cieno,
tener ilusiones y esperar lo bueno,
muriendo despacio, pasando un infierno?
