Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
Allá va con un pico
dañado, recordando
cuando era más joven
y ahora, respira el aroma
de un cadáver.
Con un aire terregoso
muestra sus manos
a los dolientes, mientras
lloran el no siente por qué
solo se ve contemplando
el día de su muerte.
Bajo calores del averno
bajo la lluvia, bajo el cielo
bajo todo, otra vez se
interpone el tiempo en
sus sienes, se preguntan
si los muertos lloran
y si, lloran de las palabras
calladas, de los días
felices, pero nadie los
oye, nadie solo el tipo
del cinturón gastado.
Y también el llora por
el pasado, y se coloca
en una lápida de negro
mármol tratando de escuchar
un lamento, aunque sea
vago, con dos lágrimas
de cemento embarrado
hasta dan ganas de
de desgarrarse y gritar
a los cuatro vientos
!no hombre,usted no esta
muerto!.
Y come de las ofrendas
de las flores naranjas
de las flores secas
come de huesos que
aún no estan tan asquerosos
come lo que no quisieron
devorar los gusanos.
Un ojo, medio labio
esa fue su ración
de hoy, de este rubio
que sepultaron, y ahí
lo tenemos, escarbando
escarbando, hasta que
se asomaron unas manos
y el las olió, le han gustado.
A menudo pienso
divago, que puede
ser real que sea un
espíritu,que busca
recoger sus piezas en
otros, para poder
tener un lugar sano
quién sabe, pobre
señor con la boca
del gris, y aspecto
desolado.
Y otra vez ahí viene
otro servicio funerario
no sé sabe ya si es
café su sombrero o
es la tierra de la tumba
que esta cavando....Y bajo
esa tumba el quedará
inerte, dormido inexistente.
dañado, recordando
cuando era más joven
y ahora, respira el aroma
de un cadáver.
Con un aire terregoso
muestra sus manos
a los dolientes, mientras
lloran el no siente por qué
solo se ve contemplando
el día de su muerte.
Bajo calores del averno
bajo la lluvia, bajo el cielo
bajo todo, otra vez se
interpone el tiempo en
sus sienes, se preguntan
si los muertos lloran
y si, lloran de las palabras
calladas, de los días
felices, pero nadie los
oye, nadie solo el tipo
del cinturón gastado.
Y también el llora por
el pasado, y se coloca
en una lápida de negro
mármol tratando de escuchar
un lamento, aunque sea
vago, con dos lágrimas
de cemento embarrado
hasta dan ganas de
de desgarrarse y gritar
a los cuatro vientos
!no hombre,usted no esta
muerto!.
Y come de las ofrendas
de las flores naranjas
de las flores secas
come de huesos que
aún no estan tan asquerosos
come lo que no quisieron
devorar los gusanos.
Un ojo, medio labio
esa fue su ración
de hoy, de este rubio
que sepultaron, y ahí
lo tenemos, escarbando
escarbando, hasta que
se asomaron unas manos
y el las olió, le han gustado.
A menudo pienso
divago, que puede
ser real que sea un
espíritu,que busca
recoger sus piezas en
otros, para poder
tener un lugar sano
quién sabe, pobre
señor con la boca
del gris, y aspecto
desolado.
Y otra vez ahí viene
otro servicio funerario
no sé sabe ya si es
café su sombrero o
es la tierra de la tumba
que esta cavando....Y bajo
esa tumba el quedará
inerte, dormido inexistente.
