Olivos de Ceniza

AnonimamenteYo dijo:

Olivos de ceniza, olivos de cal,
olivos de pena clavados al hueso,
retorcidos, ahorcados en su peso,
donde la tarde crece afilando su puñal.

¿Cuánta sed guarda el olivar?
¿Cuántas lunas muertas sobre el yeso?
Serenas sombras muerden con su beso
esta tierra seca, tierra sin sabor a mar.

Una lágrima verde fermenta en la rama,
el tronco negro vomita su hierro,
y bajo ellos, se entierra quien te ama.

Ni la lluvia los lava del silencioso tormento,
ni la vara que los manosea y derrama.
Son árboles que forjaron mi infancia:
de cal, piedra y entierro.

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AnonimamenteYo dijo:

Olivos de ceniza, olivos de cal,
olivos de pena clavados al hueso,
retorcidos, ahorcados en su peso,
donde la tarde crece afilando su puñal.

¿Cuánta sed guarda el olivar?
¿Cuántas lunas muertas sobre el yeso?
Serenas sombras muerden con su beso
esta tierra seca, tierra sin sabor a mar.

Una lágrima verde fermenta en la rama,
el tronco negro vomita su hierro,
y bajo ellos, se entierra quien te ama.

Ni la lluvia los lava del silencioso tormento,
ni la vara que los manosea y derrama.
Son árboles que forjaron mi infancia:
de cal, piedra y entierro.

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Alde dijo:

Los olivos, un punto de partida para reflexionar sobre la memoria, la tristeza y el paso del tiempo.

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Flor de Lys dijo:

Cuantos recuerdos bajo esas ramas del olivar. Es una pena que todo aquello que antes rebosaba de vida ahora yerto parece estar

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Rosario Martín dijo:

"Olivos de ceniza, olivos de cal,
olivos de pena clavados al hueso,
retorcidos, ahorcados en su peso,
donde la tarde crece afilando su puñal"
Me gusta mucho esa estrofa, compañero,
a mí también me trae el olivo
aromas de infancia. Un gusto pasar, un abrazo

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AnonimamenteYo dijo:

Olivos de ceniza, olivos de cal,
olivos de pena clavados al hueso,
retorcidos, ahorcados en su peso,
donde la tarde crece afilando su puñal.

¿Cuánta sed guarda el olivar?
¿Cuántas lunas muertas sobre el yeso?
Serenas sombras muerden con su beso
esta tierra seca, tierra sin sabor a mar.

Una lágrima verde fermenta en la rama,
el tronco negro vomita su hierro,
y bajo ellos, se entierra quien te ama.

Ni la lluvia los lava del silencioso tormento,
ni la vara que los manosea y derrama.
Son árboles que forjaron mi infancia:
de cal, piedra y entierro.

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