JuanSan
Poeta fiel al portal
Diciembre,
día ocho,
mediodía,
mis pies se mojan
en la calmada orilla
del mar Mediterraneo.
Sol,
pero no castiga,
abriga
y mi alma cotilla de gestos,
acecha
con sus curiosos ojos
todo lo que alrededor gira,
fotografia con tinta
este precioso día.
Susurra el mar,
incansable,
acompaña
además de a este que narra,
a unas pocas personas diseminadas
por el pardo radiante de la arena.
Junto a mi
en un pequeño rompeolas
cuatro chavales pescan,
o no,
una abuela y su nieta,
o no,
huellas de perro y de su dueña,
o no
y deporte
y familias
y solitarios
y en compañía,
unas pocas almas,
que sin hablar
le hablan a este alma mía.
Lento el siguiente renglón,
minutos que no escribo,
sentado frente al sol
y con el susurro del mar en mi oído,
calmo,
miro,
pienso,
brillo,
observo,
vigilo,
siento,
respiro....
...no estoy muerto,
¡vivo!.
Poeta,
¿has vuelto?
¿vuelves a navegar
por el mar de la poesía?
¿mar de tintas y versos?
¿mar de los sueños
y sus oscuros reversos?.
Mar de realidades
conjugadas con anhelos,
de tempestades
sobre tu robusto velero.
Tinta de latidos,
poemas expuestos
como lienzos en museos,
pensamientos
con la intención pretenciosa
que con el transcurso del tiempo,
al menos,
le gusten a su propio dueño.
Inspirador mar,
poema escrito
con aromas salinos
y susurreante olear.
Poeta,
o no.
día ocho,
mediodía,
mis pies se mojan
en la calmada orilla
del mar Mediterraneo.
Sol,
pero no castiga,
abriga
y mi alma cotilla de gestos,
acecha
con sus curiosos ojos
todo lo que alrededor gira,
fotografia con tinta
este precioso día.
Susurra el mar,
incansable,
acompaña
además de a este que narra,
a unas pocas personas diseminadas
por el pardo radiante de la arena.
Junto a mi
en un pequeño rompeolas
cuatro chavales pescan,
o no,
una abuela y su nieta,
o no,
huellas de perro y de su dueña,
o no
y deporte
y familias
y solitarios
y en compañía,
unas pocas almas,
que sin hablar
le hablan a este alma mía.
Lento el siguiente renglón,
minutos que no escribo,
sentado frente al sol
y con el susurro del mar en mi oído,
calmo,
miro,
pienso,
brillo,
observo,
vigilo,
siento,
respiro....
...no estoy muerto,
¡vivo!.
Poeta,
¿has vuelto?
¿vuelves a navegar
por el mar de la poesía?
¿mar de tintas y versos?
¿mar de los sueños
y sus oscuros reversos?.
Mar de realidades
conjugadas con anhelos,
de tempestades
sobre tu robusto velero.
Tinta de latidos,
poemas expuestos
como lienzos en museos,
pensamientos
con la intención pretenciosa
que con el transcurso del tiempo,
al menos,
le gusten a su propio dueño.
Inspirador mar,
poema escrito
con aromas salinos
y susurreante olear.
Poeta,
o no.
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