IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Tempestades advierten los sabios,
más nunca el error del cielo fue su virtud,
las almas gritan
esperando
a que las estrellas las escuchen,
las olas chocan
como si no hubiera un mañana,
como si los astros vivieran enfebrecidos,
el presente irrumpe una vez más,
como marea indetenible,
se estrella con el futuro,
y toda noción emerge,
como advertencia insospechada,
como preludio indetenible,
de una catástrofe sin antecedentes,
la huida nos confunde,
entre senderos que se bifurcan,
parece ser
que el camino hacia la calma
dejó de serlo,
apurados recorremos,
los instantes más profundos
de un pensamiento que creemos ajeno,
inmersos en la oscuridad
nunca dejamos de cavar,
nunca dejamos de perdernos
en la inconformidad.
más nunca el error del cielo fue su virtud,
las almas gritan
esperando
a que las estrellas las escuchen,
las olas chocan
como si no hubiera un mañana,
como si los astros vivieran enfebrecidos,
el presente irrumpe una vez más,
como marea indetenible,
se estrella con el futuro,
y toda noción emerge,
como advertencia insospechada,
como preludio indetenible,
de una catástrofe sin antecedentes,
la huida nos confunde,
entre senderos que se bifurcan,
parece ser
que el camino hacia la calma
dejó de serlo,
apurados recorremos,
los instantes más profundos
de un pensamiento que creemos ajeno,
inmersos en la oscuridad
nunca dejamos de cavar,
nunca dejamos de perdernos
en la inconformidad.
