Gerardo Lugo
Cuervo gris
Un aroma a tierra y papel quemado
y el extraño sabor a sangre y café,
cicatrices de una pasion muerta y
del recuerdo marchitado que se fue
Sólo eso queda en mi cutre cárcel
preso en mis propios pensamientos,
delirios y voces que nunca callan,
demonios en mi cabeza despiertos
¿Qué esperar de ésta, mi condena?,
ser sólo un fantasma en la memoria
o ser polvo en el viento cambiante;
tal vez lo sepa al final de mi historia.
y el extraño sabor a sangre y café,
cicatrices de una pasion muerta y
del recuerdo marchitado que se fue
Sólo eso queda en mi cutre cárcel
preso en mis propios pensamientos,
delirios y voces que nunca callan,
demonios en mi cabeza despiertos
¿Qué esperar de ésta, mi condena?,
ser sólo un fantasma en la memoria
o ser polvo en el viento cambiante;
tal vez lo sepa al final de mi historia.
