antony A.C
Poeta recién llegado
Nosotros no estamos ni estaremos vivos,
somos de esos pocos muertos que se escaparon de sus fosas,
El arte es el único que me tiene cautivo
Mientras el resto de muertos se pudren debajo de una losa,
He ahí el otro gran misterio,
Mi amada se ha vuelto dura y fría,
el mundo es un cementerio,
solo con ella práctico la necrofilia,
He ahí... he ahí mi Melancolía...
Pero aun conservo ese recuerdo,
Aun la observo mientras las uñas de las manos me muerdo,
Aun hiervo de cólera cuando siento que injustamente pierdo,
Aun hay siervos por necesidad y no por que sean lerdos,
Aun hay Cuervos derechos e izquierdos
rondando un congreso lleno de asquerosos cerdos,
estoy como Amado Nervo y también más de acuerdo
con los locos que con los cuerdos...
-Antony Contreras.
somos de esos pocos muertos que se escaparon de sus fosas,
El arte es el único que me tiene cautivo
Mientras el resto de muertos se pudren debajo de una losa,
He ahí el otro gran misterio,
Mi amada se ha vuelto dura y fría,
el mundo es un cementerio,
solo con ella práctico la necrofilia,
He ahí... he ahí mi Melancolía...
Pero aun conservo ese recuerdo,
Aun la observo mientras las uñas de las manos me muerdo,
Aun hiervo de cólera cuando siento que injustamente pierdo,
Aun hay siervos por necesidad y no por que sean lerdos,
Aun hay Cuervos derechos e izquierdos
rondando un congreso lleno de asquerosos cerdos,
estoy como Amado Nervo y también más de acuerdo
con los locos que con los cuerdos...
-Antony Contreras.
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