Muerto voy

Voy,
muerto,
deslizándome,
como cadáver ruin,
levantaré mis sueños,
como luna, nunca iluminada,
conoceré tiempos crueles,
entre fuerzas inmensas,
serán silencios crudos,
mis alas de tinta,
escribiremos,
puntos,
de roto intento,
porque nunca cesan,
las certezas agónicas,
de lectores sordos,
serán mis comas,
puntos débiles,
que mueren
de más.

Este poema es un grito íntimo desde la desesperanza, donde el yo poético se reconoce como una existencia marchita, arrastrada por el dolor, el silencio y la incomprensión. En medio de un panorama sombrío, las “alas de tinta” —símbolo de la escritura— son el único refugio, aunque incluso ellas sangren en puntos y comas que revelan más heridas que certezas. Es una reflexión sobre la inutilidad sentida de la creación en un mundo que no escucha, donde el arte se ahoga entre lectores sordos y verdades agónicas. Y, sin embargo, en esa misma ruina, hay una afirmación silenciosa: escribir, aunque duela, es resistir.

Saludos cordiales