IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Tumbas intactas,
compactan costumbres finales,
allí, donde los sueños no han brotado,
se pierden mis lamentos,
ofuscados, en la boca del horizonte,
quizás seamos solo impulso,
más nunca podremos evitarlo,
caminan mis pasos libres,
sobre el cuerpo muerto de la tierra,
siempre buscando una eternidad,
siempre buscando contención
ante ventiscas impías,
aún en los brazos completos,
gélidos y frágiles
de la vacua soledad.
compactan costumbres finales,
allí, donde los sueños no han brotado,
se pierden mis lamentos,
ofuscados, en la boca del horizonte,
quizás seamos solo impulso,
más nunca podremos evitarlo,
caminan mis pasos libres,
sobre el cuerpo muerto de la tierra,
siempre buscando una eternidad,
siempre buscando contención
ante ventiscas impías,
aún en los brazos completos,
gélidos y frágiles
de la vacua soledad.
