Yamel Andres Skinner
Poeta recién llegado
De abismos invisibles,
De nostalgia en las esquinas
De madres abatidas
De pesadillas
Donde no hay palabras para las incoherencias de los destinos
Ni tintes cálidas para los desvalidos
Casi nunca se suele hallar el tono exacto para la alegría
Ni la nota perfecta que complete la sinfonía
El vacío es mucho más grande, que lo creado
Lo creado es el mal boceto de lo soñado
La miseria es el pan de cada día
Y la desdicha la bebida
No para todos
Pero si para su gran mayoría.
De nostalgia en las esquinas
De madres abatidas
De pesadillas
Donde no hay palabras para las incoherencias de los destinos
Ni tintes cálidas para los desvalidos
Casi nunca se suele hallar el tono exacto para la alegría
Ni la nota perfecta que complete la sinfonía
El vacío es mucho más grande, que lo creado
Lo creado es el mal boceto de lo soñado
La miseria es el pan de cada día
Y la desdicha la bebida
No para todos
Pero si para su gran mayoría.
