Marla
Poeta fiel al portal
Vine a despertar al arcángel
que gravitaba
bajo la bóveda del silencio:
he de volver al Sur, - le dije-
allí mi flor, mi sangre...
-No vuelvas,
se agotaron los pozos del amanecer.
No vuelvas-.
Habrá una primavera más allá de mis pasos...
-En el Este es invierno
El manantial ahogó de nieve su corazón azul.
No vayas-
Pero aún existe un puente de sangre y de solsticios.
Aún guarda para mí
sobre una espina, su infancia.
Sus ojos abrigarán
mis lamentos de espuma.
-La araña del olvido derruyó su esqueleto
de luz.
Nada queda. No vuelvas.-
¿Y al Oeste?
La sangre de una derrota ha teñido de rojo
las aceras
y la nostalgia puede recostarse
sobre tu hígado
si rozas sus cabellos.
Dime, arcángel,
¿Qué tierra es mi país?
-La verdad que mendiga el pan de tu palabra,
la mano que sostiene tu escalera de sueños,
la fe que no arrojaste al fuego del fracaso.
Tu voluntad.
Tu Canto-.
que gravitaba
bajo la bóveda del silencio:
he de volver al Sur, - le dije-
allí mi flor, mi sangre...
-No vuelvas,
se agotaron los pozos del amanecer.
No vuelvas-.
Habrá una primavera más allá de mis pasos...
-En el Este es invierno
El manantial ahogó de nieve su corazón azul.
No vayas-
Pero aún existe un puente de sangre y de solsticios.
Aún guarda para mí
sobre una espina, su infancia.
Sus ojos abrigarán
mis lamentos de espuma.
-La araña del olvido derruyó su esqueleto
de luz.
Nada queda. No vuelvas.-
¿Y al Oeste?
La sangre de una derrota ha teñido de rojo
las aceras
y la nostalgia puede recostarse
sobre tu hígado
si rozas sus cabellos.
Dime, arcángel,
¿Qué tierra es mi país?
-La verdad que mendiga el pan de tu palabra,
la mano que sostiene tu escalera de sueños,
la fe que no arrojaste al fuego del fracaso.
Tu voluntad.
Tu Canto-.
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