Maroc
Alberto
Mi carne es una utopía,
un utopía invadida y conquistada
por refugios mundanos
a base de caminos
por la orilla húmeda del presente.
Todo un futuro grabado
en mi desabrochar de la ropa,
todo un no quiero
porque no puedo...
solo, sólo me lanzo
para alcanzar los límites
del paraíso,
incluso si un día,
por casualidad,
se diera el ir más lejos
para sentir como mi corazón no palpita
ni bombea sudor
desde el vendaval de las soledades.
Embriágame, embriágame de ti
como si hubiera muerto
y nadie me recordara,
embriágame sin sentido
ni escape hacia donde nuevos atajos
no estén para resbalar
sobre el que se escapó la vida
y el que ya no respiro
porque todos los glaciares
salaron su dulce al sol
hundiéndose junto a los besos
como la mejor literatura;
la más autentica y sentida,
perdiendo el puritanismo ególatra,
fusionado lo real con lo y imaginario... yéndose,
de todas esas voces
vendrá lo sin tiempo,
el amor es mentira,
no vivir, no morir
porque la culpa no existe,
porque no hay condena
en un mundo sin palabras,
porque no hay nada,
ni siquiera nada...
después del silencio.
un utopía invadida y conquistada
por refugios mundanos
a base de caminos
por la orilla húmeda del presente.
Todo un futuro grabado
en mi desabrochar de la ropa,
todo un no quiero
porque no puedo...
solo, sólo me lanzo
para alcanzar los límites
del paraíso,
incluso si un día,
por casualidad,
se diera el ir más lejos
para sentir como mi corazón no palpita
ni bombea sudor
desde el vendaval de las soledades.
Embriágame, embriágame de ti
como si hubiera muerto
y nadie me recordara,
embriágame sin sentido
ni escape hacia donde nuevos atajos
no estén para resbalar
sobre el que se escapó la vida
y el que ya no respiro
porque todos los glaciares
salaron su dulce al sol
hundiéndose junto a los besos
como la mejor literatura;
la más autentica y sentida,
perdiendo el puritanismo ególatra,
fusionado lo real con lo y imaginario... yéndose,
de todas esas voces
vendrá lo sin tiempo,
el amor es mentira,
no vivir, no morir
porque la culpa no existe,
porque no hay condena
en un mundo sin palabras,
porque no hay nada,
ni siquiera nada...
después del silencio.
