Marks
Poeta fiel al portal
...
Prescindo de la noche
Y oigo a los pocos poetas del júbilo...
Escarbando las desazones...
De sus frágiles inspiraciones
La vida del espíritu se limita...
Al sonido de automóviles
Cementerio de fragmentos desunidos
Sin coherencia cronólogica ni narrativa
¿Pero, si funciona, a quién le importa?
El tiempo es sólo egoísmo
Ni siquiera es metafísico
Quiero ser gótico...
Y me siento extraño
En tan fugaz mundo
Entre esencia y existencia
Se vuelve vacía esta vigilia
...
Prescindo de la noche
Y oigo a los pocos poetas del júbilo...
Escarbando las desazones...
De sus frágiles inspiraciones
La vida del espíritu se limita...
Al sonido de automóviles
Cementerio de fragmentos desunidos
Sin coherencia cronólogica ni narrativa
¿Pero, si funciona, a quién le importa?
El tiempo es sólo egoísmo
Ni siquiera es metafísico
Quiero ser gótico...
Y me siento extraño
En tan fugaz mundo
Entre esencia y existencia
Se vuelve vacía esta vigilia
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