Los escritores se están volviendo viejos,
las plumas se aterran al correr del calendario,
el fuego interno de la mano escribiendo se debilita,
a esos mochileros se les ve las canas,
los callejones de parís ya están vacíos,
a la rayuela le están saliendo arrugas,
ya no hay aguaceros melancólicos,
el vino se añejado y nadie lo detiene
los escritores se están volviendo viejos,
y mas de uno se ha largado de este infierno,
bolígrafos sin tinta que se perdieron en parís,
ya no hay generación perdida hoy en día,
los benedetti, Cortazar, Borges se han marchado,
y hoy no queda nadie, parís esta abandonado,
ya no hay escritores de antaño del siglo pasado,
tan solo quedamos pocos en pocos lugares,
los escritores se están volviendo viejos,
y yo no puedo hacer nada para evitarlo,
mis héroes se están yendo para no volver,
yo soñando en poesía en un lugar anti-poético.
las plumas se aterran al correr del calendario,
el fuego interno de la mano escribiendo se debilita,
a esos mochileros se les ve las canas,
los callejones de parís ya están vacíos,
a la rayuela le están saliendo arrugas,
ya no hay aguaceros melancólicos,
el vino se añejado y nadie lo detiene
los escritores se están volviendo viejos,
y mas de uno se ha largado de este infierno,
bolígrafos sin tinta que se perdieron en parís,
ya no hay generación perdida hoy en día,
los benedetti, Cortazar, Borges se han marchado,
y hoy no queda nadie, parís esta abandonado,
ya no hay escritores de antaño del siglo pasado,
tan solo quedamos pocos en pocos lugares,
los escritores se están volviendo viejos,
y yo no puedo hacer nada para evitarlo,
mis héroes se están yendo para no volver,
yo soñando en poesía en un lugar anti-poético.
Última edición por un moderador:
