Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Después de haber llovido se recogen las hojas,
a veces por sí mismas,
a veces ellas mismas son mucho más que el yo que las escribe,
y la melancolía vuelve de los umbrales -De todos los umbrales.-,
montando su negocio, sin un estereotipo.
Trabaja a puerta fría (¿Será que va de sombra en sombra?)
y se reparte villas, pueblos, ciudades,
con su aroma arrancado de su olfato,
y prospera su empresa descorazonadora,
mas nada de su cuerpo se ve nítido.
Su compañía es frígida,
rígida, dirigida y digerida
por la devastación de los sentidos.
Cuántas veces he visto tu beso disipándose en el espejo,
como el vaho, o el humo de la escarcha,
como si fuera un tiempo sin recursos,
estirados los brazos, cegados los nosotros,
la niebla se desprende y en este caso explota,
la realidad no salva a nadie del abismo.
Dolor o sufrimiento,
o cicuta o maná.
Yo mismo lo soy todo menos tú,
seas hombre o mujer, seas paisaje o cielo,
seas Dios o la estrella que me vio nacer de la poesía.
Y tocas cada aldaba, villancicos, maitines, serenatas.
Sabes de quien ha sido la lágrima más larga de la historia,
y la historia más larga de mi lágrima...
Os la voy a contar a cuentagotas,
pensando en otra etapa, en desbordar el miedo
al rechazo,
a golpe de latido,
gracias a mi arte disociativo,
mi visión esotérica, hecha contra el azar,
como mi obra, opuesta a la razón,
vendo humo,
es el único humo que me ilustra,
asciendo,
prevalece mi obra,
densa, atraviesa el cielo y el corazón cobarde.
Me verás, me verás tarde o temprano,
cuando ya la nostalgia no sea una costumbre,
yo escribo sin motivos, sin excusas,
y sueno convincente,
y es así porque pinto más mundo
del que podrían ver tus ojos,
y lo mantengo a raya.
No olvido que empecé por una letra,
no tengo nada en contra de vuestras impresiones,
yo solamente:
"Hago que el universo conocido se me quede pequeño,
con solo un pensamiento, o con un solo impulso,
acabo mi tarea siempre, un día tras otro."
"Todo lo que yo escribo es un enigma,
un estigma, una marca en la realidad,
y mi voz es ajena a la cultura,
al igual que creerme sería un suicidio literario.
Mira si esto se corresponde en algo con tu prisma."
a veces por sí mismas,
a veces ellas mismas son mucho más que el yo que las escribe,
y la melancolía vuelve de los umbrales -De todos los umbrales.-,
montando su negocio, sin un estereotipo.
Trabaja a puerta fría (¿Será que va de sombra en sombra?)
y se reparte villas, pueblos, ciudades,
con su aroma arrancado de su olfato,
y prospera su empresa descorazonadora,
mas nada de su cuerpo se ve nítido.
Su compañía es frígida,
rígida, dirigida y digerida
por la devastación de los sentidos.
Cuántas veces he visto tu beso disipándose en el espejo,
como el vaho, o el humo de la escarcha,
como si fuera un tiempo sin recursos,
estirados los brazos, cegados los nosotros,
la niebla se desprende y en este caso explota,
la realidad no salva a nadie del abismo.
Dolor o sufrimiento,
o cicuta o maná.
Yo mismo lo soy todo menos tú,
seas hombre o mujer, seas paisaje o cielo,
seas Dios o la estrella que me vio nacer de la poesía.
Y tocas cada aldaba, villancicos, maitines, serenatas.
Sabes de quien ha sido la lágrima más larga de la historia,
y la historia más larga de mi lágrima...
Os la voy a contar a cuentagotas,
pensando en otra etapa, en desbordar el miedo
al rechazo,
a golpe de latido,
gracias a mi arte disociativo,
mi visión esotérica, hecha contra el azar,
como mi obra, opuesta a la razón,
vendo humo,
es el único humo que me ilustra,
asciendo,
prevalece mi obra,
densa, atraviesa el cielo y el corazón cobarde.
Me verás, me verás tarde o temprano,
cuando ya la nostalgia no sea una costumbre,
yo escribo sin motivos, sin excusas,
y sueno convincente,
y es así porque pinto más mundo
del que podrían ver tus ojos,
y lo mantengo a raya.
No olvido que empecé por una letra,
no tengo nada en contra de vuestras impresiones,
yo solamente:
"Hago que el universo conocido se me quede pequeño,
con solo un pensamiento, o con un solo impulso,
acabo mi tarea siempre, un día tras otro."
"Todo lo que yo escribo es un enigma,
un estigma, una marca en la realidad,
y mi voz es ajena a la cultura,
al igual que creerme sería un suicidio literario.
Mira si esto se corresponde en algo con tu prisma."
