Jairo Castillo Romerin
Poeta adicto al portal
LÍQUIDAS ESENCIAS
i.
Líquido aroma
viertes el sueño
el hazmerreír de veletas
que subyugan
alba y monte,
sarta de madreselvas,
estoque de un empecinamiento
que digita piélagos
allí donde suceden
leves escorias
y pule solemnemente el tiempo
sus diapasones de espanto,
lagares de rabias infecundas.
ii.
Lugares que pregonan padrenuestros
sirvientes de melancolía,
el último afán está en la caterva
de voces ausentes
que mienten por decencia;
escenarios de exabruptos
y zafias maneras
que mondan la carne en la hiel,
en la escueta heredad del hueso
que no remienda las comisuras
así como labia y aceite se aíslan
para regodearse
en las sobras del día.
iii.
Toda necedad allí,
todo licor trashumando desde su humo
ha de advertir señuelos demacrados
en espejos amarillos
con lunas dorias
y réprobas maneras de círculos
porque va rota la fuente desde donde
se desprenden las escarchas de la lluvia
y su ignota y retorcida ebriedad de parsimonia
llega con sus rotas pocilgas
allí la luz apenas llega y fermenta
finísimos ángulos de ensueño.
iv.
Líquida marea,
no somos sino el tiempo
desmenuzándonos de pleno
el asma que se esconde
en los costados de la dicha.
i.
Líquido aroma
viertes el sueño
el hazmerreír de veletas
que subyugan
alba y monte,
sarta de madreselvas,
estoque de un empecinamiento
que digita piélagos
allí donde suceden
leves escorias
y pule solemnemente el tiempo
sus diapasones de espanto,
lagares de rabias infecundas.
ii.
Lugares que pregonan padrenuestros
sirvientes de melancolía,
el último afán está en la caterva
de voces ausentes
que mienten por decencia;
escenarios de exabruptos
y zafias maneras
que mondan la carne en la hiel,
en la escueta heredad del hueso
que no remienda las comisuras
así como labia y aceite se aíslan
para regodearse
en las sobras del día.
iii.
Toda necedad allí,
todo licor trashumando desde su humo
ha de advertir señuelos demacrados
en espejos amarillos
con lunas dorias
y réprobas maneras de círculos
porque va rota la fuente desde donde
se desprenden las escarchas de la lluvia
y su ignota y retorcida ebriedad de parsimonia
llega con sus rotas pocilgas
allí la luz apenas llega y fermenta
finísimos ángulos de ensueño.
iv.
Líquida marea,
no somos sino el tiempo
desmenuzándonos de pleno
el asma que se esconde
en los costados de la dicha.
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