Anne_
I killed Bukowski.
Ya no quiero vivir buscando mis expresiones
En la ida de mis nocturnos,
he cruzado los océanos más pequeños,
esos que caben en las purpuras
que despiden las nubes
cuando como babeles al destierro
van construyendo
linfomaticas formas
de ver la vida y jugar Angry Birds.
Cuando los caminos oscurecen,
busco cubrirme con las hojas muertas
que destazan el cielo en busca de señales
y juguetes ultraviolentos,
juguetes para irse allá,
allá donde restan los padres,
donde restan los himnarios,
los tulipanes reciclados.
Cuando los caminos oscurecen,
quisiera flotar sobre las canelas
y los remiendos blancos
sobre los cabellos del cielo,
necesitaciones compromitadas
sobre culpas trasheras
que germinan a la par de las rutas vacías,
un viento tierno
que abriga mis pies de piedra
atravesando los ríos envididriados,
en la noche,
siempre es en la noche.
En la ida de mis nocturnos,
he cruzado los océanos más pequeños,
esos que caben en las purpuras
que despiden las nubes
cuando como babeles al destierro
van construyendo
linfomaticas formas
de ver la vida y jugar Angry Birds.
Cuando los caminos oscurecen,
busco cubrirme con las hojas muertas
que destazan el cielo en busca de señales
y juguetes ultraviolentos,
juguetes para irse allá,
allá donde restan los padres,
donde restan los himnarios,
los tulipanes reciclados.
Cuando los caminos oscurecen,
quisiera flotar sobre las canelas
y los remiendos blancos
sobre los cabellos del cielo,
necesitaciones compromitadas
sobre culpas trasheras
que germinan a la par de las rutas vacías,
un viento tierno
que abriga mis pies de piedra
atravesando los ríos envididriados,
en la noche,
siempre es en la noche.
