jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
no se sabe qué es la vida
quién la inventó o con qué objeto
por qué está contenida en seres tan frágiles
hormigas, jirafas, seres humanos
por qué sucede en la tierra
un insignificante pedrusco perdido en la inmensidad
por qué la tengo yo entre muchos otros
sin saber para qué la tengo
sin saber para qué estoy vivo
¿acaso para poder escaparme a la playa cada vez que puedo
tumbarme al sol durante horas y beber cerveza
sin pensar en nada, como una piedra
hasta hacerse de noche y volver a casa?
¿es eso filosoficamente correcto?
¿es la vida un simple pretexto para pasarla bien
beber todo el alcohol que el cuerpo tolere
cogerse al mayo número posible de mujeres
atracarse de comida hasta reventar?
¿es el resultado de un tremendo error cósmico
una cosa que no debió ocurrir
la única probabilidad de cagarla en mil millones de casos
y hete aquí que la terminaron cagando?
somos viajeros entre dos nadas
y mañana ya no estaremos aquí
nos iremos sin llegar a saber de qué se trata realmente la vida
quién la inventó o con qué objeto
si tiene o no segunda parte
si se repite idéntica cada vez que el universo se recicla
o si en el fondo sólo se trata de un despiste
nos iremos y dejaremos atrás toda la cerveza que no bebimos
todos esos culos a los que no les metimos mano
y devendremos átomos sueltos incrustados de cualquier manera
en ese infinito tapiz de estúpida incongruencia
tejido por alguna rara especie de idiota todopoderoso
que puso los millones de estrellas que brillan en la noche
donde nadie las pueda alcanzar
