FallenPrince
Poeta recién llegado
Hoy describiré lo que escribimos
versos que escupimos en un tipo de euforia.
Sea aquelarre o ritual de gloria
allí donde se funde lo que sentimos.
Letras que son conjuro de emociones,
historias para que el alma se consagre.
Una cantata macabra, oda a obsesiones
sean de miel o de vil vinagre.
Es abrirle el sendero a pensares y espectros,
charlar con los muertos, entender sus suspiros,
derramar licor en su honor y terminar dando giros
embriagado en recuerdos selectos.
Hacer runas de silabas y de palabras portales,
que nos lleven a un rincón olvidado.
Que no sea cielo, infierno o lugar de mortales,
sino la dimensión de lo anhelado.
Volverse oráculo de nuestra propia esencia,
rendir tributo a sentimientos como deidades.
Navegar el estigio buscando verdades,
escondidas entre la musa en presencia.
Así es la poesía, el eterno ritual
donde se cauteriza la carne del sentir,
plasmada en estrofas, esculpidas en cristal
por un corazón que declama al latir.
versos que escupimos en un tipo de euforia.
Sea aquelarre o ritual de gloria
allí donde se funde lo que sentimos.
Letras que son conjuro de emociones,
historias para que el alma se consagre.
Una cantata macabra, oda a obsesiones
sean de miel o de vil vinagre.
Es abrirle el sendero a pensares y espectros,
charlar con los muertos, entender sus suspiros,
derramar licor en su honor y terminar dando giros
embriagado en recuerdos selectos.
Hacer runas de silabas y de palabras portales,
que nos lleven a un rincón olvidado.
Que no sea cielo, infierno o lugar de mortales,
sino la dimensión de lo anhelado.
Volverse oráculo de nuestra propia esencia,
rendir tributo a sentimientos como deidades.
Navegar el estigio buscando verdades,
escondidas entre la musa en presencia.
Así es la poesía, el eterno ritual
donde se cauteriza la carne del sentir,
plasmada en estrofas, esculpidas en cristal
por un corazón que declama al latir.
