Cristina Chaca
Poeta recién llegado
Voy y vuelvo.
Limpio mis pies
de tanta palabra muerta.
Me cuento un cuento.
Caigo,
alucino versos;
tropiezo,
me escapo
y olvido.
Una vuelta más,
una sola,
y reintento.
Deslizo una cremallera falseada que siempre vuelve a abrirse por
detrás del broche.
Busco hacia arriba y pregunto quién sostiene a las estrellas, allá
tan lejos, justo donde quisiera colgar, por un día, mi amargura.
Encuentro, me asqueo, y tiro.
No creo.
Será por eso que cuando me miras, con los ojos aún vírgenes de tanta negrura, te esquivo para que no adviertas que lo mejor, se ha quedado por detrás de mi sonrisa.
Tu inocencia insiste, y rompes los cristales de mi pena por donde se cuela el frío de mis sueños rotos.
© Cristina Chaca
Limpio mis pies
de tanta palabra muerta.
Me cuento un cuento.
Caigo,
alucino versos;
tropiezo,
me escapo
y olvido.
Una vuelta más,
una sola,
y reintento.
Deslizo una cremallera falseada que siempre vuelve a abrirse por
detrás del broche.
Busco hacia arriba y pregunto quién sostiene a las estrellas, allá
tan lejos, justo donde quisiera colgar, por un día, mi amargura.
Encuentro, me asqueo, y tiro.
No creo.
Será por eso que cuando me miras, con los ojos aún vírgenes de tanta negrura, te esquivo para que no adviertas que lo mejor, se ha quedado por detrás de mi sonrisa.
Tu inocencia insiste, y rompes los cristales de mi pena por donde se cuela el frío de mis sueños rotos.
© Cristina Chaca