lesmo
Poeta veterano en el portal
En la mañana temprano,
Aire del mar en mi piel,
Frío lo sentía, entumecía mi mano,
Y el sudor caía por mi sien.
Y mi pensamiento lejos.
Desde las barcas pescaban,
Mas frío sentirían esos viejos.
Más frio sentirían los pobres,
Más dolor en desengaños,
Más dolor en desamores,
Más sudor en los peldaños.
***
Una gran bola de fuego,
Del este empezó a brotar.
Y detrás del campanario
Comenzó a brillar.
Y dio luz a la campana,
Iluminando las piedras.
Dando forma a la mañana,
Amarillo a musgos, verde a hiedras.
Pero la bola de fuego
No me iluminó por dentro
Y en mi, ni blanco y negro.
***
Por qué mi sueño es ligero.
Por qué el pronto despertar,
Si vacío está el tintero,
Si de palabras, la mañana, no puedo llenar.
Más lento el tiempo sería,
Más, mucho más,
Sin tener a quién amar.
Y el tiempo, que es espejismo,
Se convierte en un abismo.
Qué lentitud de las horas,
Contando las auroras.
Aire del mar en mi piel,
Frío lo sentía, entumecía mi mano,
Y el sudor caía por mi sien.
Y mi pensamiento lejos.
Desde las barcas pescaban,
Mas frío sentirían esos viejos.
Más frio sentirían los pobres,
Más dolor en desengaños,
Más dolor en desamores,
Más sudor en los peldaños.
***
Una gran bola de fuego,
Del este empezó a brotar.
Y detrás del campanario
Comenzó a brillar.
Y dio luz a la campana,
Iluminando las piedras.
Dando forma a la mañana,
Amarillo a musgos, verde a hiedras.
Pero la bola de fuego
No me iluminó por dentro
Y en mi, ni blanco y negro.
***
Por qué mi sueño es ligero.
Por qué el pronto despertar,
Si vacío está el tintero,
Si de palabras, la mañana, no puedo llenar.
Más lento el tiempo sería,
Más, mucho más,
Sin tener a quién amar.
Y el tiempo, que es espejismo,
Se convierte en un abismo.
Qué lentitud de las horas,
Contando las auroras.
