Orfelunio
Poeta veterano en el portal
La flor desmoronada
Como las flores en primavera,
como las mieles de oriente medio,
(lo de medio no lo entiendo),
sólo entiendo la primera
cuyo aroma es jardinero.
Del lejano bello oriente
todo el próximo es invierno,
porque estíos ya ponientes
en otoños fueron sueños.
Y al cortar la rama quiebra
en crujido lastimero,
lo viviente de una hierba
que creció en el hierro muerto.
Nada queda salvo el alma
ilusión por el deseo,
de querer la viva llama
ser el agua de algún cielo.
Con la muerte no se juega
al conquistar la vida digna,
nadie gana una batalla
sin que arriesgue la consigna;
que la paz sea la huelga
cuando el hombre que no calla,
su bandera al hombro cuelga
como símbolo e insignia.
Me pillaron por el santo,
que la seña era la humana,
fuera ateo con mi canto
y creyente de mi espada,
cuando vi el fusil en alto
y la flor desmoronada.
Y unos labios y unos ojos
y unas piernas sobre el mundo,
y un soldado con el miedo
de un gran dios para los pocos;
y un retrato sin el busto
y una virgen sin el cielo
violada en los tumultos;
esa fue la mala paga
de un saludo por los justos.
