La despedida.

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Uniformes, grises y sucias; desprovistas de ese encanto capaz de imprimir un cálido ambiente. Impersonales, hechas todas por un patrón semejante, diseñadas por alguien que no pensó en utilizarlas jamás.
La estación del ferrocarril presenta un aspecto desangelado. Únicamente el bullicio de la gente cuando el tren llega, le presta vida durante unos minutos, para volver después al vacío de metal y cemento. El rótulo, letras azules sobre un fondo blanco, se convierte en el único hecho diferenciador, entre cientos de estaciones, tenebrosamente repetidas.
Se va; emprende el viaje ahora mismo, primera hora de esta mañana de luz y azul. La espera, que yo quisiera interminable, es breve, desvergonzadamente breve, lamentablemente breve. Apenas unas palabras intercambiadas en el andén. Apenas una mirada, que pretende decir todo aquello que no dicen las palabras. Y llega el tren, presuroso, veloz, jadeante, antipático y odioso. Casi no hay nadie, sólo dos viajeros se apean de él.
- Pásatelo bien.
- Igualmente.
- Mil besos, uno encima de otro.
Suena el silbato del jefe de estación y lanza el tren su silbido presuntuoso y feliz, alejándose de mí con el contoneo presumido de los plateados vagones, que la llevan lejos, muy lejos. Como siempre, lejos.
Una especie de angustia me atenaza el pecho y se llena de amargura el alma. ¿Habrá un camino para nosotros? ¿Alguna senda nos acogerá juntos en la mañana?
Se ha ido, sonriente, ilusionada. Queda la estación de nuevo muerta y el pueblo se va abriendo a otra jornada. En la calle, el sol me lava la cara.
La mañana del sábado invita a la pereza.
Buenos días, tristeza.

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la saludé antes que tú, pero me gusta este estado, es mucho más pacífico, saludos

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El tren de la vida, con sus encuentros efímeros, otros más largos que otros, parando en estaciones, alejando gente y acercando a otros, pienso que a todos nos hemos sentido como tú por lo menos yo lo admito! Saludos poeta, esta hermoso como todos tus trabajos! Abrazos.

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Esas distancias estremecen el corazón, tambien le dan vida a gigantes enemigos vestidos de trenes pues después de todo alguien debe ser culpable de la tristeza: ¡Buen día! Un gusto leerte Luis, un abrazo!

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Uniformes, grises y sucias; desprovistas de ese encanto capaz de imprimir un cálido ambiente. Impersonales, hechas todas por un patrón semejante, diseñadas por alguien que no pensó en utilizarlas jamás.
La estación del ferrocarril presenta un aspecto desangelado. Únicamente el bullicio de la gente cuando el tren llega, le presta vida durante unos minutos, para volver después al vacío de metal y cemento. El rótulo, letras azules sobre un fondo blanco, se convierte en el único hecho diferenciador, entre cientos de estaciones, tenebrosamente repetidas.
Se va; emprende el viaje ahora mismo, primera hora de esta mañana de luz y azul. La espera, que yo quisiera interminable, es breve, desvergonzadamente breve, lamentablemente breve. Apenas unas palabras intercambiadas en el andén. Apenas una mirada, que pretende decir todo aquello que no dicen las palabras. Y llega el tren, presuroso, veloz, jadeante, antipático y odioso. Casi no hay nadie, sólo dos viajeros se apean de él.
- Pásatelo bien.
- Igualmente.
- Mil besos, uno encima de otro.
Suena el silbato del jefe de estación y lanza el tren su silbido presuntuoso y feliz, alejándose de mí con el contoneo presumido de los plateados vagones, que la llevan lejos, muy lejos. Como siempre, lejos.
Una especie de angustia me atenaza el pecho y se llena de amargura el alma. ¿Habrá un camino para nosotros? ¿Alguna senda nos acogerá juntos en la mañana?
Se ha ido, sonriente, ilusionada. Queda la estación de nuevo muerta y el pueblo se va abriendo a otra jornada. En la calle, el sol me lava la cara.
La mañana del sábado invita a la pereza.
Buenos días, tristeza.

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Qué suavidad y textura sale de esa melancolía que derraman tus letras, ante la inoportuna despedida que se convierte en vacío. Tal vez tus interrogantes ya tienen respuesta, el tiempo es el que marca las constantes, el que va poniendo las cosas en su sitio, el que contesta las preguntas que van forjando nuestros momentos.

Un recorrido desgranado y minucioso hasta llegar el silbido de ese tren, ese tren que marca la distancia y que su imagen queda clavada en la retina, en los latidos del corazón, donde la melancolía se aposenta.

Excelente narración de momentos inolvidables. Mis aplausos.



Un abrazo, Luis.

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Uniformes, grises y sucias; desprovistas de ese encanto capaz de imprimir un cálido ambiente. Impersonales, hechas todas por un patrón semejante, diseñadas por alguien que no pensó en utilizarlas jamás.
La estación del ferrocarril presenta un aspecto desangelado. Únicamente el bullicio de la gente cuando el tren llega, le presta vida durante unos minutos, para volver después al vacío de metal y cemento. El rótulo, letras azules sobre un fondo blanco, se convierte en el único hecho diferenciador, entre cientos de estaciones, tenebrosamente repetidas.
Se va; emprende el viaje ahora mismo, primera hora de esta mañana de luz y azul. La espera, que yo quisiera interminable, es breve, desvergonzadamente breve, lamentablemente breve. Apenas unas palabras intercambiadas en el andén. Apenas una mirada, que pretende decir todo aquello que no dicen las palabras. Y llega el tren, presuroso, veloz, jadeante, antipático y odioso. Casi no hay nadie, sólo dos viajeros se apean de él.
- Pásatelo bien.
- Igualmente.
- Mil besos, uno encima de otro.
Suena el silbato del jefe de estación y lanza el tren su silbido presuntuoso y feliz, alejándose de mí con el contoneo presumido de los plateados vagones, que la llevan lejos, muy lejos. Como siempre, lejos.
Una especie de angustia me atenaza el pecho y se llena de amargura el alma. ¿Habrá un camino para nosotros? ¿Alguna senda nos acogerá juntos en la mañana?
Se ha ido, sonriente, ilusionada. Queda la estación de nuevo muerta y el pueblo se va abriendo a otra jornada. En la calle, el sol me lava la cara.
La mañana del sábado invita a la pereza.
Buenos días, tristeza.

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Hay mucho de poesía del alma en las estaciones, yo las comparo con la vida, con el dinamismo de lo que queda y lo que parte.
A veces hay regresos, otras solo queda la memoria de quien dejó nuestra geografía.
Es una prosa muy bella y real que nos acerca a la introspección.
Fue grato haberla hallado, y siempre pienso que el destino, Dios, o el universo sí saben los motivos de quienes llegan o se van, conocen de los propósitos de cada suceso en nuestra existencia.

Un abrazo de domingo, está bello aquí, como para pasear, ojalá mañana pueda crear algo.
Feliz día, Luis.

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