En el templo áureo del dios maduro, resplandece la soberbia cual testa pétrea de un héroe acuchillado a traición. Los fanáticos y devotos de la noche salen a la intemperie. Para hacer libaciones de sangre pura de toro alado. El cual, aún no muerto, muge. Mientras que con su vista cansada cae en la debacle del malsano torbellino doloroso. Que, bajo sus hendidas pezuñas , ulula de placer y dolores inquebrantables. Es hora de rodar cual piedra caduca del calvario. Desde la inmensidad del fragor que enerva la montaña avarienta. Donde el sol hace tiempo se hizo añicos. Como el rayo, se divisa la fuerza centrífuga del símbolo eterno. Colgado del travesaño ensangrentado del último mártir cristiano. Y una sinfonía dolorosa, emanada de bocas desdentadas de muertos vivientes, sufre el olvido inocular. Cuál viento nórdico que hace caer en la locura al visionario de terrores infantiles y de temores azul turquesa. Al final de los tiempos dictará sentencia el brazo siniestro del demonio dormido aún. Sobre la negra nube que descargará perdigones de acero inoxidable.
