La cruda

somos poesía podrida
con poemas podridos
poetas frutados
con diluyente en las manos;
manos putrefactas
infectadas de amor,
codicia, deseo, estupor,
y lo peor de todo
tiempo... ¡ho! mi lector el tiempo nos matara
mientras las flores se queman
y el cuerpo es disentería mental;
mi cruda llena mi estomago falso
mi pobre anorexia parece sagrada
mi felicidad es melancolía.

caminamos por las piedras del patíbulo
con un frenesí en marcado
las mentiras se acostumbran
y el miedo rompe mis oídos
¿quien sabe?
nadie sabe, porque nadie
quiere saber; de lo anterior
para apacar lo interior,
por lo que lo demuestran por el exterior
y resulta el peor bastardo del planeta.

los impulsos ya no son relativos,
son controlados,
son adquiridos con suave delicadeza;
y para parecer normal
miento como cada uno de ustedes
es la mejor arma de superveniencia de la sociedad...
mentir (un arte).


A.LILITH :X