La Ciudad Viuda

CUENDE dijo:

La tinta desciende por la frente,
por los pechos, por las ingles,
por los muslos,
hasta cargar las agujas
de sus zapatos negros.

Deambula su enorme cuerpo desnudo
trazando líneas en los planos de la vieja arquitectura;
un océano lunar la sigue
extendiendo los brazos como un manto;

a su paso, los sombreros de copa se elevan
mientras aparece una ciudad de rascacielos negros.
Las nubes grises vierten el contenido de las botellas
que emborracha a los vagabundos,
dejando un paisaje emborronado en tinta china.

Isaac Cuende. Gracias.

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CUENDE dijo:

La tinta desciende por la frente,
por los pechos, por las ingles,
por los muslos,
hasta cargar las agujas
de sus zapatos negros.

Deambula su enorme cuerpo desnudo
trazando líneas en los planos de la vieja arquitectura;
un océano lunar la sigue
extendiendo los brazos como un manto;

a su paso, los sombreros de copa se elevan
mientras aparece una ciudad de rascacielos negros.
Las nubes grises vierten el contenido de las botellas
que emborracha a los vagabundos,
dejando un paisaje emborronado en tinta china.

Isaac Cuende. Gracias.

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CUENDE dijo:

Gracias...Te regalo uno de Oliverio Girondo. Mejor dicho, se lo tomo prestado y te lo regalo con su permiso:

Los nervios se me adyeren al barro, a las paredes...
abrazan los ramajes, penetran en la tierra,
se esparcen por el aire hasta alcanzar el cielo.

El mármol, los caballos tienen mis propias venas.
Cualquier dolor lastima mi carne, mi esqueleto;
¡ Las veces que me he muerto al ver morir a un toro!

Si diviso una nube;
debo emprender el vuelo.
Si una mujer se acuesta;
yo me acuesto con ella.
Nunca sigo un cadaver
sin quedarme a su lado.
Cuando ponen un huevo
yo también cacareo.

Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo.

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