angel del olvido
Poeta asiduo al portal
La tierra ha sido siempre un bulbo verde del universo, de esa extensa calle cubierta de individualidades disfrazadas de colectividad, ella y él a un mismo tiempo y a un mismo idioma, el noche y la día a un mismo escrito, retomo la idea severamente real de la critica, cero percepciones internas y externas para no incurrir en graves errores que los eternamente terrenos con el tiempo terminan interpretando el todo y el estar de una manera genuinamente errónea.
La trascendencia no se logra amando, ni escribiendo, no hay tal trascendencia en la vida, ni proyecciones en acciones cotidianas o las mal llamadas heroicas.
Resta como posibilidad de salvación, como única herramienta genéticamente adherida al hombre, la pronta destrucción de valores y formas. No existe el poeta como hombre enamorado de las formas, acciones o particularidades, no existe ese humano que transforma el semen en blanca nieve occidental, con lo cual encontramos que somos hombres genuinamente retrogradas. El bulbo verde ha de ser cambiado con palabra de piel, ha de ser cambiado a bofetadas, por que la tierra desde el constante principio nos ha estado murmullando que la única forma y manifestación de belleza que puede expresar en forma pura el hombre, es su propia desnudez.
La trascendencia no se logra amando, ni escribiendo, no hay tal trascendencia en la vida, ni proyecciones en acciones cotidianas o las mal llamadas heroicas.
Resta como posibilidad de salvación, como única herramienta genéticamente adherida al hombre, la pronta destrucción de valores y formas. No existe el poeta como hombre enamorado de las formas, acciones o particularidades, no existe ese humano que transforma el semen en blanca nieve occidental, con lo cual encontramos que somos hombres genuinamente retrogradas. El bulbo verde ha de ser cambiado con palabra de piel, ha de ser cambiado a bofetadas, por que la tierra desde el constante principio nos ha estado murmullando que la única forma y manifestación de belleza que puede expresar en forma pura el hombre, es su propia desnudez.
