Inframundo

Disecada la armonía,
parsimonia de tiempo y heridas,

acumula le decencia cada flor,
y nunca florece ni abriga,
el sol despechado,

aun mas fría la noche que la luna,
y cada día el reproche tenue,
consuela la apatía rutinaria,

abrazando a la premisa,
a la promesa de un futuro dichoso,

calma marea,
ahora un suelo que seca los sueños,

golondrinas, sus almas menosprecian
lo que es la vida,
lo que es la trampa,

volando fueron,
mucho mas que un camelo,
un ensueño sereno,

anhelos corruptos,

nos volvieron frutos de la desesperación,

y esperamos callados,
aguantando el silencio,

en cada punto que exhalamos,

en cada rumbo,

a cada tramo,

la cordura
tiñe a la consciencia con reclamos,

manos descuartizadas,

mentes disecadas,

almas condenadas,

vidas asesinadas,

muerte desechada,

porque ya nos matamos nosotros,
y esperaremos al cielo,

sumergidos inertes,
en todo presente,
bajo fluctuaciones etéreas
de un inquebrantable inframundo.