Cuervo4141
Poeta que considera el portal su segunda casa
Fúnebre noche,
muere en silencio,
La última gota derramada;
ya perece el búho vigilante,
entre los siniestros de un ente
esquizofrénico.
Danza la bruja bajo el manto
torvo, la última sinfonía funebre.
Allá entre sombras
un ojo siniestro vigila;
entre armónicos quejidos,
desfallece el espectro.
Acusan las voces,
gritan ¡mata!, ¡muere!
silencio...
¿Son reales?
¡Son sus demonios!
Un amanecer sin alma...
¡Ya pereció el búho!
La bestia lo degollo..
Sus demonios lo aniquilaron...
¿Un infierno fantasioso?
Una realidad fatal...
muere en silencio,
La última gota derramada;
ya perece el búho vigilante,
entre los siniestros de un ente
esquizofrénico.
Danza la bruja bajo el manto
torvo, la última sinfonía funebre.
Allá entre sombras
un ojo siniestro vigila;
entre armónicos quejidos,
desfallece el espectro.
Acusan las voces,
gritan ¡mata!, ¡muere!
silencio...
¿Son reales?
¡Son sus demonios!
Un amanecer sin alma...
¡Ya pereció el búho!
La bestia lo degollo..
Sus demonios lo aniquilaron...
¿Un infierno fantasioso?
Una realidad fatal...
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