Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
No sé a quién apelar,
huracanada sístole,
ni cómo conversar con este corazón.
Tú rompes el sistema,
frío como el que no se ablanda ni se arruga.
Huesos en desbandada,
jauría de fantasmas,
se alimentan igual que los vivíparos.
El agua es mi visión.
El fuego, la atracción que me atraviesa.
Mientras quede una brisa que enterrar:
Nadie será capaz de caer en erróneas conductas.
Nadie hay que asevere lo que digo.
Dos años más de vida son una eternidad,
para los que no saben de las eternidades.
El tiempo no es nada que no se pueda obviar o desterrar.
El tiempo se diseña, por invento.
El maestro al igual que los ilusionistas, no quiere desprenderse de su truco.
Maldita sea, un séquito de víctimas.
Nos han vendido humo, descubrieron la única forma que se ha visto en la vida de unificar el arte.
Somos la misma voz,
que crea el infinito.
Dispuestos a aprender de la existencia de la forma más rápida.
Cuando los sueños vuelven a vivirse,
cobra fuerza la idea, idea o serendipia.
Pero ahora coinciden - Coincidencia-,
en que el amor es más que necesario.
El único camino.
Hay demasiadas sendas que lo ocultan.
Y mañana seremos mucho menos,
mucho más.
Muchos menos.
Qué propósitos tienen las palabras.
Muchos más de los que pensaba.
No hacen daño mental o psicológico.
Tampoco dolor físico.
Producen mutaciones.
Y el cerebro computa algo que
nunca ha visto.
Pero ahí están.
El planeta se hunde, a grandes rasgos.
No reconoce ya la esperanza del hombre.
A qué se aferra.
huracanada sístole,
ni cómo conversar con este corazón.
Tú rompes el sistema,
frío como el que no se ablanda ni se arruga.
Huesos en desbandada,
jauría de fantasmas,
se alimentan igual que los vivíparos.
El agua es mi visión.
El fuego, la atracción que me atraviesa.
Mientras quede una brisa que enterrar:
Nadie será capaz de caer en erróneas conductas.
Nadie hay que asevere lo que digo.
Dos años más de vida son una eternidad,
para los que no saben de las eternidades.
El tiempo no es nada que no se pueda obviar o desterrar.
El tiempo se diseña, por invento.
El maestro al igual que los ilusionistas, no quiere desprenderse de su truco.
Maldita sea, un séquito de víctimas.
Nos han vendido humo, descubrieron la única forma que se ha visto en la vida de unificar el arte.
Somos la misma voz,
que crea el infinito.
Dispuestos a aprender de la existencia de la forma más rápida.
Cuando los sueños vuelven a vivirse,
cobra fuerza la idea, idea o serendipia.
Pero ahora coinciden - Coincidencia-,
en que el amor es más que necesario.
El único camino.
Hay demasiadas sendas que lo ocultan.
Y mañana seremos mucho menos,
mucho más.
Muchos menos.
Qué propósitos tienen las palabras.
Muchos más de los que pensaba.
No hacen daño mental o psicológico.
Tampoco dolor físico.
Producen mutaciones.
Y el cerebro computa algo que
nunca ha visto.
Pero ahí están.
El planeta se hunde, a grandes rasgos.
No reconoce ya la esperanza del hombre.
A qué se aferra.
