Byroniana
Poeta fiel al portal
HORAS
Aquellas horas sin alma
que viven muertas
en el inconsciente
Las horas se guardan
en huracanes de vientos,
y vientos son mis letras,
alegrías, sentimientos,
y vaivenes de tristezas.
Las horas se clavan.
son como secretos
disfrazados de belleza,
alentadas en desprecios,
trabajosas en pereza,
y por su paso en silencio
a través de la conciencia,
así mueren en el tiempo,
ni perdonan a la bestia.
Y recuerda con certeza:
las horas son tus horas,
serás su valiosa presa,
y una mañana de aurora,
vestida como duquesa
y de brillante corona,
te cortará la cabeza.
Así pues, vive,
y no de cualquier manera,
que la muerte espera,
y sin girarte, vive,
ama como quieras,
y con el alma ciega.
No dudarás del poeta,
este que sirve al amor,
el mensajero de la tristeza,
este que deleita al corazón
con verdades inquietas
que desconfía el descifrador.
Por eso te digo: ama,
y vivirás eternamente,
y sin pensar mata
al final destino pendiente,
y con ella, las horas esclavas,
¡y vive, y sé consciente!
Aquellas horas sin alma
que viven muertas
en el inconsciente
Las horas se guardan
en huracanes de vientos,
y vientos son mis letras,
alegrías, sentimientos,
y vaivenes de tristezas.
Las horas se clavan.
son como secretos
disfrazados de belleza,
alentadas en desprecios,
trabajosas en pereza,
y por su paso en silencio
a través de la conciencia,
así mueren en el tiempo,
ni perdonan a la bestia.
Y recuerda con certeza:
las horas son tus horas,
serás su valiosa presa,
y una mañana de aurora,
vestida como duquesa
y de brillante corona,
te cortará la cabeza.
Así pues, vive,
y no de cualquier manera,
que la muerte espera,
y sin girarte, vive,
ama como quieras,
y con el alma ciega.
No dudarás del poeta,
este que sirve al amor,
el mensajero de la tristeza,
este que deleita al corazón
con verdades inquietas
que desconfía el descifrador.
Por eso te digo: ama,
y vivirás eternamente,
y sin pensar mata
al final destino pendiente,
y con ella, las horas esclavas,
¡y vive, y sé consciente!
