Agustín Nicolás
"El recuerdo es el idioma de los sentimientos"
Hoja errante
¿A dónde irás, hoja errante, en esta fría y asolada madrugada?
Pienso, con una taza de té entre mis manos, mientras te observo, tan pequeña, tan insignificante...
Empujada por la invernal brisa,
musicalizada por los álamos silbantes,
alumbrada por los faroles y la luna,
de mí te alejas más y más a cada instante.
Sin sospechar siquiera mi presencia,
sin ser nadie,
sin un nombre,
sin una particularidad a simple vista.
Sin embargo, algo te hace distinta, hoja errante...
Aunque te pierdas en la inmensa llanura,
te hagas cenizas o te pudras,
tu esencia, tu imagen en mí persiste;
y al mismo tiempo, la de todas las hojas del mundo, porque también lo sos.
Al final de cuentas, yo soy vos y vos sos yo; somos vos.
No moriremos nunca.
Viviremos en cada soledad,
en cada pasión,
en cada tristeza,
en cada poniente,
en cada estrella,
o en el sabor del té humeante mientras se observa el paso de una hoja.
¿A dónde irás, hoja errante, en esta fría y asolada madrugada?
Pienso, con una taza de té entre mis manos, mientras te observo, tan pequeña, tan insignificante...
Empujada por la invernal brisa,
musicalizada por los álamos silbantes,
alumbrada por los faroles y la luna,
de mí te alejas más y más a cada instante.
Sin sospechar siquiera mi presencia,
sin ser nadie,
sin un nombre,
sin una particularidad a simple vista.
Sin embargo, algo te hace distinta, hoja errante...
Aunque te pierdas en la inmensa llanura,
te hagas cenizas o te pudras,
tu esencia, tu imagen en mí persiste;
y al mismo tiempo, la de todas las hojas del mundo, porque también lo sos.
Al final de cuentas, yo soy vos y vos sos yo; somos vos.
No moriremos nunca.
Viviremos en cada soledad,
en cada pasión,
en cada tristeza,
en cada poniente,
en cada estrella,
o en el sabor del té humeante mientras se observa el paso de una hoja.
