El Arbol
Poeta recién llegado
HETERA MATER
-¿hasta donde llega el alma después de un poema?
se transporta, si, ¿pero hasta donde?-
No sé hasta donde llega
el espíritu enaltecido del hombre después del poema,
espero, al menos, que abarque su propia circunferencia.
la poesía resulta ser una espiral infinita,
en ese caso espero que el espíritu del hombre
la suba con cuidado,
que no tropiece en sus escalones resbaladizos
pero sobre todo, que no logre subir muy de prisa.
¿Estará el arte desnuda?
derramándose en el mundo cual yema creativa.
O tal vez, celosa de su gloria,
se ha encerrado en la cáscara mundana.
¡Ay de sus carnes alimentándonos!
Me muerdo por dentro mientras la observo, desnuda,
arrancando una película cutánea de sus labios.
Cicatrices al pasar el tiempo
fabrican un capullo embalsamado con mis anhelos;
un caparazón donde se esconde, tal vez,
mi deseo de morir.
¡ay de ti!, eres la puta silenciosa,
Un colibrí que hechiza el corazón
Vibrando sus alas en rededor de la luna,
devolviendo a la tierra un canto de sirena.
Una puta que se hace llamar amante
para no sentirse ni verse profanada
ante los placeres de su sexo.
¡Madre cortesana de la fiesta ovulatoria!
¿por qué no admites tu fantasía incestuosa?,
cierra tus ojos de óleo
para imaginar que un poeta te escribe
mientras embaraza tu cuerpo infame.
Brotan
borbotones sin sentido de palabras irracionales.
Una mala poesía recitando una vida efímera,
sueño del tiempo que pasó cuando el presente se interpuso.
Mundo interrumpido por la realidad catastrófica;
la torre inclinada de conceptos
construyéndose a sí mismos sobre arenas movedizas
dando a luz al fruto podrido del arte.
Y es el artista, hijo ilegítimo tuyo,
el comienzo de una ilusión,
la amarga gota que cae.
Una esperanza aferrándose a la vida,
enrollando con su lengua, áspera y acabada
el hilo cansado de sostenerle.
Tal vez así haya sido y siga siendo por siempre,
un fruto socavado sigue por ahí, perdido, cobarde.
Jamás hubiera sido engendrada
tal vasija de necedades y esperanzas inútiles,
si hubiera estado para siempre en la muerte estática
jamás se hubiera llorado a sí mismo
ni consumido desde sus entrañas
para beneplácito de algunos morbosos,
jamás hubiera quedado seco,
irremediablemente seco.
Vuelve la flagelación del espíritu,
la automutilación,
el ansia de tus caderas venenosas
y tus uñas de espina
enterrándose en mi espalda.
Mi lengua deformada
se acostumbra a su propio sabor;
canibalismo mental en un éxtasis de ideas.
Y el aire acariciando mi carne viva,
es un dolor extraño;
Algo necesario y visceral,
acto mecánico e inconsciente.
¿por qué se mueven los dedos,
danzando entre grafitos
para establecer ideas proclamadas por el vino?,
una creencia falsa, una fe:
Tu alma terrenal elevada a los cielos.
No eres más que una puta.
¿Porqué no reconoces tu oficio,
prostituta de los sentidos?
Eres solo una niña ingenua
escondiéndose de la muerte.
Pinta tus manos de un color inadvertido al hombre.
¿Qué pasa con el cuerpo después del arte?
¿Quién daba el soplo de brisas brillantes?
Jamás pensé que robaras el alma,
nunca percibí tus intenciones de medusa,
mi llanto fue lo que convertiste en piedra
cuando te vendiste a un postor hipnotizado
por anuncios espectaculares
enredándolo entre tus piernas de fuegos fatuos.
Y es que jamás pensé que fueras tan buena actriz,
La vida me jugaste entre tus sabanas.
Maldita doncella de cuerpo arácnido,
Jamás pensé que fueras tan arrogante.
-¿hasta donde llega el alma después de un poema?
se transporta, si, ¿pero hasta donde?-
No sé hasta donde llega
el espíritu enaltecido del hombre después del poema,
espero, al menos, que abarque su propia circunferencia.
la poesía resulta ser una espiral infinita,
en ese caso espero que el espíritu del hombre
la suba con cuidado,
que no tropiece en sus escalones resbaladizos
pero sobre todo, que no logre subir muy de prisa.
¿Estará el arte desnuda?
derramándose en el mundo cual yema creativa.
O tal vez, celosa de su gloria,
se ha encerrado en la cáscara mundana.
¡Ay de sus carnes alimentándonos!
Me muerdo por dentro mientras la observo, desnuda,
arrancando una película cutánea de sus labios.
Cicatrices al pasar el tiempo
fabrican un capullo embalsamado con mis anhelos;
un caparazón donde se esconde, tal vez,
mi deseo de morir.
¡ay de ti!, eres la puta silenciosa,
Un colibrí que hechiza el corazón
Vibrando sus alas en rededor de la luna,
devolviendo a la tierra un canto de sirena.
Una puta que se hace llamar amante
para no sentirse ni verse profanada
ante los placeres de su sexo.
¡Madre cortesana de la fiesta ovulatoria!
¿por qué no admites tu fantasía incestuosa?,
cierra tus ojos de óleo
para imaginar que un poeta te escribe
mientras embaraza tu cuerpo infame.
Brotan
borbotones sin sentido de palabras irracionales.
Una mala poesía recitando una vida efímera,
sueño del tiempo que pasó cuando el presente se interpuso.
Mundo interrumpido por la realidad catastrófica;
la torre inclinada de conceptos
construyéndose a sí mismos sobre arenas movedizas
dando a luz al fruto podrido del arte.
Y es el artista, hijo ilegítimo tuyo,
el comienzo de una ilusión,
la amarga gota que cae.
Una esperanza aferrándose a la vida,
enrollando con su lengua, áspera y acabada
el hilo cansado de sostenerle.
Tal vez así haya sido y siga siendo por siempre,
un fruto socavado sigue por ahí, perdido, cobarde.
Jamás hubiera sido engendrada
tal vasija de necedades y esperanzas inútiles,
si hubiera estado para siempre en la muerte estática
jamás se hubiera llorado a sí mismo
ni consumido desde sus entrañas
para beneplácito de algunos morbosos,
jamás hubiera quedado seco,
irremediablemente seco.
Vuelve la flagelación del espíritu,
la automutilación,
el ansia de tus caderas venenosas
y tus uñas de espina
enterrándose en mi espalda.
Mi lengua deformada
se acostumbra a su propio sabor;
canibalismo mental en un éxtasis de ideas.
Y el aire acariciando mi carne viva,
es un dolor extraño;
Algo necesario y visceral,
acto mecánico e inconsciente.
¿por qué se mueven los dedos,
danzando entre grafitos
para establecer ideas proclamadas por el vino?,
una creencia falsa, una fe:
Tu alma terrenal elevada a los cielos.
No eres más que una puta.
¿Porqué no reconoces tu oficio,
prostituta de los sentidos?
Eres solo una niña ingenua
escondiéndose de la muerte.
Pinta tus manos de un color inadvertido al hombre.
¿Qué pasa con el cuerpo después del arte?
¿Quién daba el soplo de brisas brillantes?
Jamás pensé que robaras el alma,
nunca percibí tus intenciones de medusa,
mi llanto fue lo que convertiste en piedra
cuando te vendiste a un postor hipnotizado
por anuncios espectaculares
enredándolo entre tus piernas de fuegos fatuos.
Y es que jamás pensé que fueras tan buena actriz,
La vida me jugaste entre tus sabanas.
Maldita doncella de cuerpo arácnido,
Jamás pensé que fueras tan arrogante.
