FRANCO LIMBER
Poeta recién llegado
Un grito silencioso, un corazón enfermo, la perdida súbita de las memorias, una cascada de roja sangre, una arteria se habré y bebo de tu su néctar.
Qué es la muerte, nada, convertido en tierra debes.
Una cicatriz que nunca cesará de llorar,
La noche lleva tu nombre, presa, llora, grita, vive una vez Malestares se borraran, lagrimas se desvanecerán.
No hay amor ni amistad.
Memorias podridas de tu vida inservible se borraran.
Conozco tantas formas de la muerte y he querido obsequiarte una rosa,
Rompiendo dolores,
Sobre estas hojas, espero te gusten… en este mi idioma difícil de pronunciar, pues ya no tengo lengua ni corazón amada, amada.
Qué es la muerte, nada, convertido en tierra debes.
Una cicatriz que nunca cesará de llorar,
La noche lleva tu nombre, presa, llora, grita, vive una vez Malestares se borraran, lagrimas se desvanecerán.
No hay amor ni amistad.
Memorias podridas de tu vida inservible se borraran.
Conozco tantas formas de la muerte y he querido obsequiarte una rosa,
Rompiendo dolores,
Sobre estas hojas, espero te gusten… en este mi idioma difícil de pronunciar, pues ya no tengo lengua ni corazón amada, amada.
