IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Se escucha
el calor de nuestros pechos,
se siente
el sabor de nuestros versos,
se imagina
algún suelo que será pasado,
algún sueño que será futuro,
se cortan los aplausos,
por cada silencio final,
por cada nocturno espectáculo,
de esas danzas que te atrapan,
con piernas de araña,
con brazos livianos,
con rostro divino,
alusionando al cielo,
todo escapa, como el tiempo,
de nuestra pobre percepción,
todo es rastro de lamentos,
todo es cuento de ocasión,
centrando la mirada,
levantamos el pensamiento,
y contemplamos una realidad nueva,
donde la existencia es fantasía,
última y primera,
y sus vientos son tan vastos como puros,
donde el querer no es moneda,
donde la necesidad nunca ha de existir,
donde la carencia
ni para el muerto es palabra,
donde las almas sueñan felices,
donde la existencia goza
en su completo sentir.
el calor de nuestros pechos,
se siente
el sabor de nuestros versos,
se imagina
algún suelo que será pasado,
algún sueño que será futuro,
se cortan los aplausos,
por cada silencio final,
por cada nocturno espectáculo,
de esas danzas que te atrapan,
con piernas de araña,
con brazos livianos,
con rostro divino,
alusionando al cielo,
todo escapa, como el tiempo,
de nuestra pobre percepción,
todo es rastro de lamentos,
todo es cuento de ocasión,
centrando la mirada,
levantamos el pensamiento,
y contemplamos una realidad nueva,
donde la existencia es fantasía,
última y primera,
y sus vientos son tan vastos como puros,
donde el querer no es moneda,
donde la necesidad nunca ha de existir,
donde la carencia
ni para el muerto es palabra,
donde las almas sueñan felices,
donde la existencia goza
en su completo sentir.
