child-of-the-grave
Poeta adicto al portal
Fusilamiento
El cuerpo tieso adosado
contra la burda pared,
la abismal incertidumbre
a su torturada espalda.
La bala aguarda silenciosa
dentro de la oxidada arma,
reprimiendo su voraz sed
que apunto está de saciar.
La manos esposadas,
los ojos vendados,
el olor a muerte se
siente en el denso aire.
Sensual duerme el gatillo,
débil vacila el índice,
la tensión hace dibujos
con sangre en la pared.
Tiemblan las rodillas,
el valor parece utópico,
en las palmas de las manos
el destino está muy claro.
Los presagios son evidentes,
una bandada de cuervos reposa
en las ramas de un árbol seco
esperando desplegar sus alas.
En un frío cuartel está,
de rodillas contra la pared,
la esperanza torturada y
apunto están de fusilarla.
El cuerpo tieso adosado
contra la burda pared,
la abismal incertidumbre
a su torturada espalda.
La bala aguarda silenciosa
dentro de la oxidada arma,
reprimiendo su voraz sed
que apunto está de saciar.
La manos esposadas,
los ojos vendados,
el olor a muerte se
siente en el denso aire.
Sensual duerme el gatillo,
débil vacila el índice,
la tensión hace dibujos
con sangre en la pared.
Tiemblan las rodillas,
el valor parece utópico,
en las palmas de las manos
el destino está muy claro.
Los presagios son evidentes,
una bandada de cuervos reposa
en las ramas de un árbol seco
esperando desplegar sus alas.
En un frío cuartel está,
de rodillas contra la pared,
la esperanza torturada y
apunto están de fusilarla.
