IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Encapsulado el viento,
como recuerdo fugaz,
en mis manos escarchadas,
abarrotados los sentidos,
siempre fue cuestión causal,
entre suertes que se ignoran,
cuando el suelo se forma entre mares,
las oscilaciones del cielo tejen
percepciones de cauto fluir,
aún las aves vuelan libres
entre nubes de algodón y apatía,
el azucarado firmamento
se comienza a sentir, dulcemente,
entre las fauces de la derrota,
universos condensando temores,
quisieran los astros explotar,
las caóticas sendas de la creación
se ven forzadas a autodestruirse,
entre reflejos de espejos álmicos,
la voluntad de aquel dios toma presencia,
lentamente,
se desborda la vida como nunca antes,
los cauces se inclinarán
hacia aquel horizonte,
se completará
el primer pesar de aquellas alturas,
el último deseo de nuestro creador.
como recuerdo fugaz,
en mis manos escarchadas,
abarrotados los sentidos,
siempre fue cuestión causal,
entre suertes que se ignoran,
cuando el suelo se forma entre mares,
las oscilaciones del cielo tejen
percepciones de cauto fluir,
aún las aves vuelan libres
entre nubes de algodón y apatía,
el azucarado firmamento
se comienza a sentir, dulcemente,
entre las fauces de la derrota,
universos condensando temores,
quisieran los astros explotar,
las caóticas sendas de la creación
se ven forzadas a autodestruirse,
entre reflejos de espejos álmicos,
la voluntad de aquel dios toma presencia,
lentamente,
se desborda la vida como nunca antes,
los cauces se inclinarán
hacia aquel horizonte,
se completará
el primer pesar de aquellas alturas,
el último deseo de nuestro creador.
