Teo Moran
Poeta fiel al portal
En la vorágine de unas flores secas
la tarde incompasible reclama mi vida,
y en las alturas de los maceteros viejos
se descuelga algún pétalo cobrizo
el cual infeliz es atrapado por la cortina
dando un último giro y éste callado
es barrido por la mano del viento.
Bajo el enigma de la melancolía
la calle sigue aún vacía de verdades,
solo quedan profetas de discurso fácil
en el altar socorrido del bullicioso bar,
un amargo sabor de antiguos amores
que reclaman su escenario para hablar,
para recordarme sobre el estrado
que aún no lo quiera, no lo acepte,
en estos paralelos equidistantes
y bajo esta ley el amor no es culpable.
Se debe a que el sol con su color
tiñe al pétalo de vocablos nuevos,
de fragancias románticas e insípidas
puestas al descubierto bajo la sombra
de un descolorido y roto macetero.
Dejo en la melodía del recuerdo
los sinsabores de un vino amargo,
la inacabada promesa en unos besos
por los cuales lloré infeliz por su falta,
las secuelas de un imposible retorno
porque bajo estas escaleras brilla el sol
y en su parpadeante y feliz destello
las ventanas abiertas se hacen opacas,
las flores angostadas sobre la maceta
no encuentran ni cariño ni consuelo,
y el amor, entre el bullicio del bar
espera oír la voz de un profeta nuevo,
y yo, con la voz enturbiada por el vino,
susurro tu nombre para mis adentros.
