IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Dudas que reclaman razón,
tentación de preguntas sin respuesta,
de vida sin muerte,
de huida sin camino,
teje la dama, suertes de dolor,
y agonías fermentadas,
contemplan los sabios telares divinos,
de una delicadeza
que sigue siendo igual de frágil,
inmortales ardemos,
como una hoguera
que podría quemar al mundo,
fluye la avaricia
por caudales estrechos,
en donde toda voluntad flaquea,
seguimos las sendas del horror,
y nunca damos un paso al costado,
alimentaremos a los muertos,
con nuestra sangre preciada,
cánticos de pesadez astral,
ensombrecen todo atardecer,
no detendremos
el cauce sangrante de nuestras heridas,
la noche se hace infinita.
tentación de preguntas sin respuesta,
de vida sin muerte,
de huida sin camino,
teje la dama, suertes de dolor,
y agonías fermentadas,
contemplan los sabios telares divinos,
de una delicadeza
que sigue siendo igual de frágil,
inmortales ardemos,
como una hoguera
que podría quemar al mundo,
fluye la avaricia
por caudales estrechos,
en donde toda voluntad flaquea,
seguimos las sendas del horror,
y nunca damos un paso al costado,
alimentaremos a los muertos,
con nuestra sangre preciada,
cánticos de pesadez astral,
ensombrecen todo atardecer,
no detendremos
el cauce sangrante de nuestras heridas,
la noche se hace infinita.