IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Aún alejado del mañana,
esperando algún sol
que pase y me ilumine,
aún protegido del silencio,
de esos que emergen
después de una guerra,
después de una muerte,
contemplo como esta espiral
engulle mi presente,
y aún me aferro al pasado,
como si las hojas
volvieran a ser raíz,
encuentro en mi oscuridad
un placentero hogar de ideas,
de luces que nunca se apagan,
pero batallan día a día
con mis nuevas profundidades,
el eco se percibe,
tan acostumbrado a escucharlo,
que cualquier sollozo
dista de absoluta comprensión,
doy por sentado
que mi futuro se ofusca,
y que pronto
mis escritos serán silenciados,
aprieto los dientes,
y me corto el cuello,
mis negras percepciones se desparraman,
por el vacío, que me ha de engullir,
las esquinas que eran espacio
ahora no se perciben,
me atraganto con mi sangre,
y expulso tinta,
expulso poesía,
expulso vida,
tengo alma.
esperando algún sol
que pase y me ilumine,
aún protegido del silencio,
de esos que emergen
después de una guerra,
después de una muerte,
contemplo como esta espiral
engulle mi presente,
y aún me aferro al pasado,
como si las hojas
volvieran a ser raíz,
encuentro en mi oscuridad
un placentero hogar de ideas,
de luces que nunca se apagan,
pero batallan día a día
con mis nuevas profundidades,
el eco se percibe,
tan acostumbrado a escucharlo,
que cualquier sollozo
dista de absoluta comprensión,
doy por sentado
que mi futuro se ofusca,
y que pronto
mis escritos serán silenciados,
aprieto los dientes,
y me corto el cuello,
mis negras percepciones se desparraman,
por el vacío, que me ha de engullir,
las esquinas que eran espacio
ahora no se perciben,
me atraganto con mi sangre,
y expulso tinta,
expulso poesía,
expulso vida,
tengo alma.
