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es sábado

Melquiades San Juan

Poeta veterano en MP
...es sábado
y nadie está en desacuerdo;
menos los gatos,
los pájaros,
los moscos,
las bacterias.
Para abreviar diré
que nadie del mundo animal no racional,
mineral y vegetal,
y los demás que existan...
dice o se opone a que hoy
es sábado.

Las calles desiertas,
las salidas de la ciudad repletas de fugitivos de su propio tiempo;
idiotas,
creen que hoy es sábado
solo porque ellos mismos
-por acuerdo-
se lo creen.

Miro las nubes como si fuera sábado,
la luna se viste de sábado lunar,
es un sol sabatino, que no puede ser de otro día cualquiera...

Hoy sábado "toca" sexo hogareño.
Los moteles de paso
sienten los humores del sábado sexual, profano,
del que sabe tan rico
entre sábana insanta y colectiva.

Las tostadas de Coyoacán saben a sábado.
El viejo del danzón saca a llorar sus reumas, pues es sábado.
El servicio de limpia anda en plan sabatino al recoger basura.
Los policías aplican seguridad de sábado.
Las grúas para autos mal estacionados, vacunadas de sábado.

Sábado hasta que la tarde y la noche inmoral e inmortal
caduque hasta el domingo;
otro ceremonial,
otro toque magnífico
para el tiempo que existe y se bautiza
como más nos conviene.
 
Última edición:
Melquiades has dibujado un sabado tal cual es, la gente atorando carreteras para salir y regresar al día siguiente, la limpieza sabatina, pero en silencio...se ama mejor. je,j
Un abrazo. Pili Martí
 
Última edición por un moderador:
Caray, me encantó este poema, muy buena pluma amigo, en verdad se disfruta mucho la lectura.
No leí muchos poemas tuyos en filosóficos pero sé que eres un maestro en esta área, tomo como tarea pendiente leer más poemas filosóficos tuyos.

Felicitaciones.
Un abrazo grande.
 
Pili Martí;5160633 dijo:
Melquiades has dibujado un sabado tal cual es, la gente atorando carreteras para salir y regresar al día siguiente, la limpieza sabatina, pero en silencio...se ama mejor. je,j
Un abrazo. Pili Martí
Abrazos Pilar. Pilaruca, les decimos aquí con cariño. Un intento de poesía urbana para el sábado pasado. Sí´, el amor si, y con murmuros suavecitos. Abrazos.
 
Caray, me encantó este poema, muy buena pluma amigo, en verdad se disfruta mucho la lectura.
No leí muchos poemas tuyos en filosóficos pero sé que eres un maestro en esta área, tomo como tarea pendiente leer más poemas filosóficos tuyos.

Felicitaciones.
Un abrazo grande.

Hola danie, pues como en todo, muchas publicaciones y algún poema surge por ahí, este es un intento de poesía urbana. Abrazos.
 
Un día como otro cualquiera, lleva mucha razón, no sabe lo agotado que estoy de los días internacionales contra algo o a favor de algo, de las festividades tradicionales, algunas absurdas que existen tan solo por la inercia de nuestras costumbres.
Me gustó este poema, un saludo.
 
No nos han enseñado a cuestionarnos nada, no interesa que la gente piense..
al menos nos queda la literatura y el arte que nos ayuda un poco a sacarnos de nuestra estupidez..
Un saludo cordial
 
...es sábado
y nadie está en desacuerdo;
menos los gatos,
los pájaros,
los moscos,
las bacterias.
Para abreviar diré
que nadie del mundo animal no racional,
mineral y vegetal,
y los demás que existan...
dice o se opone a que hoy
es sábado.

Las calles desiertas,
las salidas de la ciudad repletas de fugitivos de su propio tiempo;
idiotas,
creen que hoy es sábado
solo porque ellos mismos
-por acuerdo-
se lo creen.

Miro las nubes como si fuera sábado,
la luna se viste de sábado lunar,
es un sol sabatino, que no puede ser de otro día cualquiera...

Hoy sábado "toca" sexo hogareño.
Los moteles de paso
sienten los humores del sábado sexual, profano,
del que sabe tan rico
entre sábana insanta y colectiva.

Las tostadas de Coyoacán saben a sábado.
El viejo del danzón saca a llorar sus reumas, pues es sábado.
El servicio de limpia anda en plan sabatino al recoger basura.
Los policías aplican seguridad de sábado.
Las grúas para autos mal estacionados, vacunadas de sábado.

Sábado hasta que la tarde y la noche inmoral e inmortal
caduque hasta el domingo;
otro ceremonial,
otro toque magnífico
para el tiempo que existe y se bautiza
como más nos conviene.

Somos expertos en etiquetar, quizás por eso nos cueste tanto ser libres.
Poesía urbana de la que tengo mucho que aprender, gracias por el ejemplo Melquiades, se te echa de menos.

Abrazos

Palmira
 
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