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Entre tus brazos n octurnos

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ENTRE TUS BRAZOS NOCTURNOS


"Cuanto más grito, más fuerte es el viento"

Pierre Reverdy


He pasado mi vida toda

buscando la otra paralela

para lograr que se uniesen:

ésta, sobre la que cabalgo

funanbúlicamente,

y la otra, todavía desconocida,

disimulada tal vez en cualquier

fondo de calle.


He de seguir buscando

en los complejos laberintos

donde se ocultan

las ecuaciones cuadráticas,

en las vías abandonadas

de los primeros tranvías,

entre tus brazos nocturnos

o en mis dedos prolongados

que ya han perdido su tacto.


Sé que en cualquier madrugada

vendrá a mí, sumisa y rectilínea

esa mi otra vida que busco.

Entonces uniré ambas

y crearé de nuevo el Tiempo.


Mientras permitidme que camine

como el pacífico loco que soy

entre las núbiles calles,

recién nacidas al alba

por el prodigio cotidiano

de las mangueras de riego.


En ellas mis ojos ciegos,

como aquellos de los viejos maniquíes

o los amantes frustados,

ven entre los despojos

quincallas y flores rotas,

o, todavía resplandeciente, la gardenia

que guarda el beso y el ritmo

de mi último tango en París.
 
Última edición:
ENTRE TUS BRAZOS NOCTURNOS


"Cuanto más grito, más fuerte es el viento"

Pierre Reverdy


He pasado mi vida toda

buscando la otra paralela

para lograr que se uniesen:

ésta, sobre la que cabalgo

funanbúlicamente,

y la otra, todavía desconocida,

disimulada tal vez en cualquier

fondo de calle.


He de seguir buscando

en los complejos laberintos

donde se ocultan

las ecuaciones cuadráticas,

en las vías abandonadas

de los primeros tranvías,

entre tus brazos nocturnos

o en mis dedos prolongados

que ya han perdido su tacto.


Sé que en cualquier madrugada

vendrá a mí, sumisa y rectilínea

esa mi otra vida que busco.

Entonces uniré ambas

y crearé de nuevo el Tiempo.


Mientras permitidme que camine

como el pacífico loco que soy

entre las núbiles calles,

recién nacidas al alba

por el prodigio cotidiano

de las mangueras de riego.


En ellas mis ojos ciegos,

como aquellos de los viejos maniquíes

o los amantes frustados,

ven entre los despojos

quincallas y flores rotas,

o, todavía resplandeciente, la gardenia

que guarda el beso y el ritmo

de mi último tango en París.


Inquietante el camino de la búsqueda, de la incertidumbre. Hay creación de líneas paralelas quizá...

Un placer la lectura

Palmira
 
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