donalph
Poeta recién llegado
I
Mi bote se estaciona,
hay más eventos próximos
por celebrarse.
De momento,
el futuro del mundo como una película,
la libertad paupérrima
con algas de vacío en el traje.
Mi bote se estaciona en la basura,
lo necesario carece de un sentido mayor,
de un sentido menor ahuecado.
De momento, paso.
Hay ilusión.
¡Sí, la hay!
La toman por segundos
a despedirse.
Mi bote de basura a basura
se enriquece.
Se contempla éste en este
ni oeste ni norte
sólo sur, cuentan en este momento,
mi bote se estaciona al sureste.
La basura no es contaminación
ni belleza exclusivamente,
no es vacío ni pobreza
por donde se quiera mirar
sin una premisa.
La misa tiene el vacío más grande
por celebrar con estoicismo,
yo sigo en mi bote
tratando de ver el sol.
La fecha no ayuda mucho
ni la mañana
ni en el acto el primer día,
las demás partidas van por la noche
salpicando su sobriedad
para lo que no son buenos
los entretelones
de discapacitado bostezo.
Se bosteza en la mañana
sin una mujer al lado.
Así no causan taquicardia la detección
de los procesos ni se puede negar
cuanto avanzan los vacios,
pronto se clavan las anclas
y se estacionan los botes
en tierras terremotas
sin oídos humanos
ni escuchas como se lee.
Esto, tal vez es aquello
y nunca lo sabrás,
y nunca lo verterás, tal cual,
a otros oídos,
donde existe la bulla,
intransferible esencia.
El privilegiado que oye y remota
y maneja ese control
es un televisor de carne
huyendo de toda pantalla,
presas de la incomodidad
a que se sientan a saberlo
con dobles para la ficción
no pueden hacer más,
el disfrute es para ambos todos
un embudo.
El bote se estaciona a mi lado
y de otros lados,
quiebra mi recuerdo sin traicionarse.
Éste es el beso de un Judas invisible.
II
En una segunda parte
el bote no está anclado ni estacionado
ni dando botes en mi hogar,
el estrépito hacer girar el alma,
moviéndola en cuerpo.
Estado te contento,
cuento una historia más,
una diez mil veces más poema
que historia.
Aquí me solidifico
como una hece perfecta
que es
mi resto humano.
Mi bote se estaciona,
hay más eventos próximos
por celebrarse.
De momento,
el futuro del mundo como una película,
la libertad paupérrima
con algas de vacío en el traje.
Mi bote se estaciona en la basura,
lo necesario carece de un sentido mayor,
de un sentido menor ahuecado.
De momento, paso.
Hay ilusión.
¡Sí, la hay!
La toman por segundos
a despedirse.
Mi bote de basura a basura
se enriquece.
Se contempla éste en este
ni oeste ni norte
sólo sur, cuentan en este momento,
mi bote se estaciona al sureste.
La basura no es contaminación
ni belleza exclusivamente,
no es vacío ni pobreza
por donde se quiera mirar
sin una premisa.
La misa tiene el vacío más grande
por celebrar con estoicismo,
yo sigo en mi bote
tratando de ver el sol.
La fecha no ayuda mucho
ni la mañana
ni en el acto el primer día,
las demás partidas van por la noche
salpicando su sobriedad
para lo que no son buenos
los entretelones
de discapacitado bostezo.
Se bosteza en la mañana
sin una mujer al lado.
Así no causan taquicardia la detección
de los procesos ni se puede negar
cuanto avanzan los vacios,
pronto se clavan las anclas
y se estacionan los botes
en tierras terremotas
sin oídos humanos
ni escuchas como se lee.
Esto, tal vez es aquello
y nunca lo sabrás,
y nunca lo verterás, tal cual,
a otros oídos,
donde existe la bulla,
intransferible esencia.
El privilegiado que oye y remota
y maneja ese control
es un televisor de carne
huyendo de toda pantalla,
presas de la incomodidad
a que se sientan a saberlo
con dobles para la ficción
no pueden hacer más,
el disfrute es para ambos todos
un embudo.
El bote se estaciona a mi lado
y de otros lados,
quiebra mi recuerdo sin traicionarse.
Éste es el beso de un Judas invisible.
II
En una segunda parte
el bote no está anclado ni estacionado
ni dando botes en mi hogar,
el estrépito hacer girar el alma,
moviéndola en cuerpo.
Estado te contento,
cuento una historia más,
una diez mil veces más poema
que historia.
Aquí me solidifico
como una hece perfecta
que es
mi resto humano.
