Clausurado el tiempo por la voz tibia de un pordiosero con aires de frío galán, comienzan a marchitarse las descorazonadoras rosas de negro púrpura en el pecho henchido de la frugalidad. Los batientes ceden. Y la puerta, tras la que mora el ogro de un solo ojo, cae al suelo encharcado de bilis negra. Luego, un congelado quejido de niño en los huesos hace temblar de blasfema piedad a los perezosos y libertinos. Que hasta entonces estaban a la tarea de desviados rituales sexuales. Aberraciones que colman la copa esquelética de una cabeza sin frente; pero boca con sólo dos muelas del juicio. ¡ Hasta cuando el tiempo no transfigurará toda esa debacle y decadencia en una hermosa y sincera cruz sanguinolenta ! De la que pende cruel el autómata sin sesera al que llamaban el Cristo. Pero no. El movimiento cíclico de los consumidos astros arrastra hacia el vacío todos los torpes deseos. Que, inflamados por el fuego volcánico de un dios telúrico, yacerán por siempre en vaga espuma mal oliente de letrina envejecida. Sí, caballeros. Así es el tiempo. Una prostituta, cuya afectada hilaridad, se atraganta tras habar ingerido el último poso de café cancerígeno. Y, pronto, para ser amortajada en el silente paseo de los desgraciados sin habla.
