Carlos José Pedrosa Navas
Poeta recién llegado
El pobre y su lectura
Libros y libros, antiguos y nuevos, por leer leía, cada día, en lugar de estudiar, era lo que tocaba, pues el tocaba las palabras, rasgaba, el vaivén, del aire…
Libros y más libros, en la escuela, y ya muerto, pues muero sin ser, perfecto, arrebatado…
También miento, pues no siempre fui recto, perfecto, perfecto, descansa, mi espejo…
Si, dormitar, y así pensar, para más crear, y a la vez comprender, que cada uno, es, único, sin ser, es, único…
Del dolor, ya te hablaré más adelante, pues creo que do-lía, pues he muerto en vida, como todos…
Del dolor hablaré, pues quizás recuerde, cuál era la aguja, que me hizo sangrar, muy, a mi pesar, pues detrás de la pared, hay otra pared, casi siempre, que no se puede traspasar…
Del dolor hablaré, pues sí, duele, ¿y qué?…
Libros y libros, antiguos y nuevos, por leer leía, cada día, en lugar de estudiar, era lo que tocaba, pues el tocaba las palabras, rasgaba, el vaivén, del aire…
Libros y más libros, en la escuela, y ya muerto, pues muero sin ser, perfecto, arrebatado…
También miento, pues no siempre fui recto, perfecto, perfecto, descansa, mi espejo…
Si, dormitar, y así pensar, para más crear, y a la vez comprender, que cada uno, es, único, sin ser, es, único…
Del dolor, ya te hablaré más adelante, pues creo que do-lía, pues he muerto en vida, como todos…
Del dolor hablaré, pues quizás recuerde, cuál era la aguja, que me hizo sangrar, muy, a mi pesar, pues detrás de la pared, hay otra pared, casi siempre, que no se puede traspasar…
Del dolor hablaré, pues sí, duele, ¿y qué?…
