En la noche mora repican las campanas. Es hora de honrar a los difuntos. En la iglesia atestada de nobles y plebeyos. El rumor de la charla ameniza el preámbulo que dará paso al sermón del señor cura. Mientras, están en pie. Iluminados por los cirios blancos. Cuyas llamas forman sombras fantasmagóricas en las paredes de roca granítica. Cuando comienza la misa, todos los convidados al lugar se sientan en los bancos de caoba. Y observan absortos la faz demacrada del párroco. El cual, se deshace en sentencias odiosas contra el nefasto plan de los réprobos. Y su futura bajada a los infiernos. Cuando el día del juicio final dictamine el castigo sobre tal ralea de mugrientos pecadores. Cuando ha terminado, comienza a chillar como un loco. Los ojos se le ponen en blanco. Y de su boca sale una substancia negra pastosa. Los presentes van en su ayuda. Pero ya es demasiado tarde. Ha muerto. Mientras lo examinan, uno descubre que en su pecho tenía la marca inconfundible del anticristo.
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