Dark_Fairy
Poeta que considera el portal su segunda casa
La nostalgia se duplica y se
derrama en vaso desechable
porque, no tienen para comprar
de vidrio y, los aires del frío
les recuerdan que no tienen
tampoco con que taparse.
La llaga cala hondo y más
con los nubarrones, la
cortada duele feo, más
con los copos que caen
de un cielo amargoso
ácido, que no dulcifica los
horribles contratiempos.
La mujer siempre tuvo que
hacer la comida, mientras
deseaba cocinarse a si misma
en esas ollas tan profundas
para librarse del hórrido
recelo de un toro bravo y
tormentoso.
La nostalgia se sirve hoy
día caliente, en modo de
de sopa para alegrar los
momentos que nunca avanzan
para ver a los ojos a los que
nunca sienten.
Y el pájaro rojo, pasa
repasando las banquetas
llora solito, ¿Por qué se
queja? ¿Ser una gárgola
frustrada quisiera?.
La nostalgia, se encarna viendo
raros espejismos, es también
un caldo de los negocios de la
calle veinte y cinco.
El pájaro rojo, revolotea en
la cruda mañana, cuando aún
despunta el rosa del alba ya no
veraniega, zurca el mascabado
horizonte, para nunca aterrizar
sobre éste desierto (ahora gélido).
Y en las noches, lanza trinos de
miedo, le asusta un poco el hielo
y el tono violáceo de la noche-invierno.
La nostalgia, se derrite como caramelo
en los vasos transparentes de los ricos
que se toman poco a poco, en un capuccino
mientras, observan el triste intento de los
antiguos vuelos.
Quedan los pies colgantes, moviéndose
ante un ligero vaivén, queda descubrir
la forma, en que, el pájaro rojo ya no se
distorsione otra vez.
derrama en vaso desechable
porque, no tienen para comprar
de vidrio y, los aires del frío
les recuerdan que no tienen
tampoco con que taparse.
La llaga cala hondo y más
con los nubarrones, la
cortada duele feo, más
con los copos que caen
de un cielo amargoso
ácido, que no dulcifica los
horribles contratiempos.
La mujer siempre tuvo que
hacer la comida, mientras
deseaba cocinarse a si misma
en esas ollas tan profundas
para librarse del hórrido
recelo de un toro bravo y
tormentoso.
La nostalgia se sirve hoy
día caliente, en modo de
de sopa para alegrar los
momentos que nunca avanzan
para ver a los ojos a los que
nunca sienten.
Y el pájaro rojo, pasa
repasando las banquetas
llora solito, ¿Por qué se
queja? ¿Ser una gárgola
frustrada quisiera?.
La nostalgia, se encarna viendo
raros espejismos, es también
un caldo de los negocios de la
calle veinte y cinco.
El pájaro rojo, revolotea en
la cruda mañana, cuando aún
despunta el rosa del alba ya no
veraniega, zurca el mascabado
horizonte, para nunca aterrizar
sobre éste desierto (ahora gélido).
Y en las noches, lanza trinos de
miedo, le asusta un poco el hielo
y el tono violáceo de la noche-invierno.
La nostalgia, se derrite como caramelo
en los vasos transparentes de los ricos
que se toman poco a poco, en un capuccino
mientras, observan el triste intento de los
antiguos vuelos.
Quedan los pies colgantes, moviéndose
ante un ligero vaivén, queda descubrir
la forma, en que, el pájaro rojo ya no se
distorsione otra vez.
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