El olivo viejo

pepesori · 28 de Febrero de 2026

Se han quedado en el tronco de un olivo
señales donde oculta su tristeza
son signos del sudor, y esa destreza
que acompaña al esfuerzo en su cultivo.

Imponente y feliz, viejo y altivo
su gran austeridad le da nobleza
y entre la verde luz de su riqueza
destella en el aceite un lampo vivo.

Redondas, cual canicas verde menta,
aceitunas al sol que más calienta
son las luces que alumbran su ramaje.

Y al llegar la cosecha en el invierno
de nuevo el viejo olivo se hace eterno
como el Dios que gobierna su paisaje

José Soriano Simón
Safe Creative

moles · 1 de Marzo de 2026

pepesori dijo:
Se han quedado en el tronco de un olivo
señales donde oculta su tristeza
son signos del sudor, y esa destreza
que acompaña al esfuerzo en su cultivo.

Imponente y feliz, viejo y altivo
su gran austeridad le da nobleza
y entre la verde luz de su riqueza
destella en el aceite un lampo vivo.

Redondas, cual canicas verde menta,
aceitunas al sol que más calienta
son las luces que alumbran su ramaje.

Y al llegar la cosecha en el invierno
de nuevo el viejo olivo se hace eterno
como el Dios que gobierna su paisaje

José Soriano Simón
Safe Creative

Noble árbol el olivo como dices en tu soneto. En mi familia tenemos algunos que dan cada año un aceite sorprendente en sus sabores. Jesús se fue al olivar de Getsemaní a esperar su pasión y lo regó con su sudor sanguinolento.
Termino con unos versos de Don Aureliano García Tello, sacerdote y poeta granadino. Van por ti

CRISMERA

El olivo es la crismera,
pomo de escogido oleo,
para ungir nuestra ceguera.
Donde se anidó el gemido
brota ya la primavera.

Con mi abrazo.

salva.

pepesori · 3 de Marzo de 2026

Noble árbol el olivo como dices en tu soneto. En mi familia tenemos algunos que dan cada año un aceite sorprendente en sus sabores. Jesús se fue al olivar de Getsemaní a esperar su pasión y lo regó con su sudor sanguinolento.
Termino con unos versos de Don Aureliano García Tello, sacerdote y poeta granadino. Van por ti

CRISMERA

El olivo es la crismera,
pomo de escogido oleo,
para ungir nuestra ceguera.
Donde se anidó el gemido
brota ya la primavera.

Con mi abrazo.

salva.

Gracias Salva, agradecido

Rosario Martín · 5 de Marzo de 2026

pepesori dijo:
Se han quedado en el tronco de un olivo
señales donde oculta su tristeza
son signos del sudor, y esa destreza
que acompaña al esfuerzo en su cultivo.

Imponente y feliz, viejo y altivo
su gran austeridad le da nobleza
y entre la verde luz de su riqueza
destella en el aceite un lampo vivo.

Redondas, cual canicas verde menta,
aceitunas al sol que más calienta
son las luces que alumbran su ramaje.

Y al llegar la cosecha en el invierno
de nuevo el viejo olivo se hace eterno
como el Dios que gobierna su paisaje

José Soriano Simón
Safe Creative

Es como volver al pasado y recordar el viejo olivo de mi infancia.
Doy por sentado que es un soneto perfecto, yo no entiendo de medidas,
pero al leerlo sentí la música. Un placer de lectura, compañero, saludos cordiales.

pepesori · 5 de Marzo de 2026

Muchas gracias Rosario por dejar tu huella en el soneto y efectivamente no hace falta entender de métrica para tener una opinión tan musical como la tuya
un saludo de afecto
Pepe

Alonso Vicent · Sábado a las 07:03

pepesori dijo:
Se han quedado en el tronco de un olivo
señales donde oculta su tristeza
son signos del sudor, y esa destreza
que acompaña al esfuerzo en su cultivo.

Imponente y feliz, viejo y altivo
su gran austeridad le da nobleza
y entre la verde luz de su riqueza
destella en el aceite un lampo vivo.

Redondas, cual canicas verde menta,
aceitunas al sol que más calienta
son las luces que alumbran su ramaje.

Y al llegar la cosecha en el invierno
de nuevo el viejo olivo se hace eterno
como el Dios que gobierna su paisaje

José Soriano Simón
Safe Creative

Siempre se agradece un buen soneto, y más si va dedicado al olivo, ese longevo superviviente de hojas plateadas al sol y pétrea madera... aunque uno de los míos, allá por la montaña, no pudo aguantar los vientos de la penúltima borrasca.
Encantado de leerlo; uno se siente tesnsportado a sus dominios.
Un abrazo, Pepe.

El olivo viejo

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